|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - МаскерадМаскерадАвтор: Васёк
[ принято к публикации 19:41 29-01-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1295]Скоро Страшный Суд. По ночам с балов кареты Жен домой везут. Дрогнет голос у поэтов, И сквозь бархат штор Рвется прочь навстречу ветру Страсти адской шторм. Богом ангелы хранимы. Кружит желтый вихрь. Едут Натали и Нины, Ждут ревнивцы их. Ночь. Потеряны браслеты. Брошен, смят наряд. Фатум чудится поэтам В слове «маскерад». Злее нет на свете ветра, Чем с Невы–реки. У поэтов речь дискретна. Смерть в конце строки. Смерть внезапна, как цезура. Продолженья нет. Неподвижная фигура... Питерский рассвет... За окном мелькают тени. Город уж не спит. Сквозь обрывки сновидениий, Слышен стук копыт. Теги:  9 
Комментарии
ну можешь ведь без марания родной земли обойтись.. + Приятный стишок, чотам. хорошо вышло но цезура* всё же превысила терминологический лимит Хорошее, пунктирное, под цокот копыт. поэтический цокот про Питер. + стук копыт, действительно, дискретный. цезура это что? я пиздец какой русский, не вам чета, ватники пидармот ты и хуесос, василий. столбек не читал Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять....
Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |
Трам-таррам-тарррраррам!/бъёт половником о дно латунного тазика, как в бубен/
чётта стихом навеяло +