Великий пост. Исповедь.

Автор: простой Еще пара затяжек. Щелчок. Бычок, предательски договорившись с северо-западным ветром, меняет траекторию и приземляется под перилами подъезда. Замер. Тлеет, сука. Облака рваными портянками проносятся со скоростью того же ветра, виновато заглядывая в жерло уснувшего двора. Здесь никогда не видно звезд. Это Питер. Небо заранее кем-то проклято. Единственное заявленное светило – Луна. И она, нахлебавшись вдосталь болотной сырости, туберкулезными пятнами сквозит на привыкших ко всему подданных, рабов периода принудительной трезвости афте десять вечера. Регламент.

Я живу в ультрамодном кондоминиуме. Мы стоим, пошатываясь на крыльце с соседом, рыбным воротилой федерального масштаба и лениво перекидываемся унылыми клише:

- Жопа Халка круче жопы Дженнифер Лопес. Из нее, халковой жопы, растут ноги, которые выводят зенит в следующий раунд Лиги Европы. А жопа Джей Ло выводит только очередной ужин с очередным голливудским фриком;

- Путин питерский перец. Брутально нагибает остальные, не родственные территории. И через три минуты приходит осознание, что мы тоже нагибаем ибо питерские.

А за бычок стыдно…

Мой самый младший Падонак. Их трое. Старший в университете. Младшему 1 и четыре. Если не оставить глоток пива в ПЭТе, соска летит в сат. Тактильные навыки пальцев отрабатываются на крышке малька 0.25. Мочиться в горшок, не по понятиям - есть «Миле» и детский порошок «Дося» (глупое сочетание брендов). Если в комнате больше трех, глаза сканируют окрестности на предмет захвата тяжелых предметов. Голубые чистые глаза. В этом возрасте взгляд кошки, откровенный, но не разумный. Поколение 201... Все по-другому. Совсем по- другому.

Я ужасно устал. Скучно. Жена изводит заходами на развод, с посещением судов и судебных приставов. Я извожу банки невозвратами денег, они изводят близких, близкие охают и изводят меня, но не круче жены. Младший Падонак. Я прихожу домой, беру его на руки и весь мир со своими невозвратами, жопами Халка, соседа, Путина и остальных быстроходящих летит к чертям собачим. Двадцать секунд безмятежного русого кудрявого счастья на моем плече. Дальше, указательный палец-морковка в действии. И мы в сотый раз идем открывать неизведанные тайны шкафов и закоулков квартиры…

Очень жду ночи. Мозг рвется рассказать нечто гениальное. Я люблю его за это. Многое, что он рассказал, уже работает среди нас. Что - то еще на подходе. Апрель, максимум май. Я сообщу вам на этот раз заранее. Хочется все-таки анонсировать гениальность.

Большой привет Антону Чижову. Периодически, сидя в авто у Сбербанка на Королева, в ожидании перевода на карту платежей данников, наблюдаю его сухощавую фигуру, неспешно дефилирующую с рюкзачком за плечами в сторону «Сезона». Конечно, подмывает выскочить и обрушить на классика весь водопат своей щедрости и восхищения. Но, пока и опять. Инкогнито. Толи комплекс, толи привычка.

А среднему моему здоровья. Сердечного здоровья. И не по этому. А уже пришло. И храм стал моим. Еще могу на разворот, на отрыв, все бычки под перила, весь алкоголь в горло, все скулящие в сат. Вся накипь наружу.
А я в храм. И мозг, смотри ка, в кой то раз, непротив. Значит действительно, пора.

P. S. Первый абзац по моему, супер.