По просьбе трудящихся

Автор: рапана Нет, он не был в «чёрном»,
Да и в «белом» , только однажды
Проявился цветком придорожным
Весь из себя такой важный,
Над своим не чахнувший златом…
Остановка была не долгой –
Скольких лет,
Скольких зим ароматом
Он кормил нас и
Чувством и с толком
Разводил. И по
Царским палатам,
По извилинам лабиринта
То ли мозга, то ли фантазий
Где срифмована память с финтой,
С той, чей порох срифмован с грязью

* * *
В тот крайний дом
под черно-белой крышей
влетаешь ты
слепою мышкой,
вгрызаясь в аромат
цветущих - нет, не вишен...
Цветёт миндаль,
он выше, ближе,
не потому, что дик
и горек...
Потолок
качнулся там,
где каждый одинок,
объевшись сладостей
неоновых огней,
опустошающих
до самых,
до людей.
Нет слов,
лишь крайний дом
молекулой озона,
завис.
И ты готов
из снов
уйти
на зону.

* * *

А жизнь прекрасна, да,
Не жизнь, а прям малина,
А ты, процентов семьдесят – вода.
И докажи, что не верблюд,
А попросту – скотина.