Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - ПОБЕГ![]() ПОБЕГАвтор: Загатин Ночью, зимой, на Литейном, не выдумать лета; оно не миф, не фикция, не сон – непредставимо, просто – нет его. Ну нет его и всё: чисты и мысль, и память. Что есть – всё здесь, обмылком мира, вереницей кадров, а в каждом кадре – сто квадратных метров: и снег в лицо, тепло цветных витрин, на перекрёстках липнет «каша» к сапогам, асфальт тепло блестит – не греет, и редкие шуршат машины, и дребезжат трамваи-одиночки; туманна перспектива и бескрайна. И нереальна. Питер – это тайна, а зимний – тайна вдвое. Здесь и сейчас, здесь – весь Литейный, весь, весь целый мир – но весь перед тобою: все десять зримых метров. А дальше? Дальше – ха! А дальше – даль, невнятным полотном психостенического импрессиониста, как будто Джармуш снял унылый фильм, в котором Ренуар – маньяк-убийца. Шаг влево, шаг вправо – побег, прыжок на месте… В этой липкой «каше»?! И конвоирам – сумрачным домам по обе стороны проспекта, и надзирателям в витринах – манекенам, войскам оккупационных армий – GANFRANCO FERRE, BALTMAN, GUCCI, PRADA – им всем смешно!Ну а тебе? Она вздыхает, и вытирает снег – со лба, со слипшихся волос, ерошит волос – короткие лихие прядки, прихваченные тонким лаком льда. Они едва-едва скрывают уши лишь наполовину, и те уже вполне замёрзли напрочь, – а мочки ушей наверное уже заиндевели. А руки? Одна теперь мокра, другая – затекла, замёрзла, задубела – её пора менять. За пазухою вытерев одну, берёт в неё пакет, а мёрзлую её товарку к губам подносит – как котёнок лапку. От холода и снега присутулясь, и семеня смешно – пакет назло тяжёл и неудобен; она пытается согреть дыханьем, прикосновеньем еле тёплых губ, затёкшую, несчастную конечность, - и вид её настоль сентиментален, что смех и грех! – приводит в заблужденье суровые громады конвоиров, границы предлагаемого мира. Так, кажется пора! До самого момента не выдавая ни одним движеньем своих преступных мыслей, она внезапно – как-то вдруг, вдруг делает два шага, два быстрых, резких, хлестких – шага, – ныряет в проходняк, в отрыв! Лишь каблучки стучат по чёрным трубам, в дворах-колодцах, в чреве городском; опять – Литейный с носом! Лишь каблучки стучат в дворах-колодцах, во чреве города, где есть места таие, что там не только не пройдёт машина, – и человек не всякий-то пройдёт – завянет, испугается, зачахнет… А каблучки стучат… Кого бояться, кого страшиться в чреве?... Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
Прочесть под музыку, в полуосвещенном подвальчеке небольшого кафе, где пахнет коньяком и розмарином лучше вообще не читать по-моему Наебка, думал проза оказалось стих. Не люблю поэзию... Первый охуенный крео данного плодовитого последние дни автора !!! МОЛОДЦА !!! И ни хуя , кстати это не стихи ... Но круто . Загатин ты гад, я как и Рыбовод обманулсо слог приятно удивил SERGAN: Не расстраивайся, специально для родственной ВВС-ной души запостю сегодня "Тень". Ха - "первым делом мы испортим самолёты..."? Белкин: Закусывать надо, батенька, тогда по утрам всякая фигня мерещиться не будет. Херь какая-то непонятная, не понравилось Еше свежачок Цвела сирень.
Плескались бегемоты. Дымился бергамотом крепкий чай. Вдыхалась с дымом некая печаль с оттенками притушенной дремоты. Плелись павлины в дивный хоровод. Пересекались с ёлками лианы. В любовных корчах бились павианы.... Лет тридцать назад хотел я попасть в Грецию. Там, в древних развалинах жили древние боги, а у теплого моря счастливые люди пили вино и водили свои замысловатые хороводы. Мне нравилось у греков всë. Их история, культура, женщины. Даже их дурацкие фамилии.... ![]() Переулок был солнцем перчён,
тротуаром шли дурочка с дурачком - молча и улыбались блаженно - час назад он спросил: Поженимся? а она, пряча счастливые глаза, ответила: Ну, так нельзя… я должна тебя немного помучать, помнишь, как Моника Белуччи… Да, она ваще такая…Но ты лучше - спохватился, и она прогнала со лба тучи.... Бывает — сильно ждёшь того, кто очень нужен,
Под ужин что-то пьёшь, и думаешь о том, Куда уходит дождь по тёплым летним лужам, В котором из миров окажется потом? А он идёт себе, стучит по ржавым крышам, Буль-булькает, шуршит просторною поло́... Глава 28
Стук ключей по решетке – бессменный ритм неволи. Михаил сидел на краю железной койки в камере пересыльной тюрьмы, глядя на трещину в стене, похожую на карту чужой страны. Три месяца в СИЗО. Три недели в этом транзитном аду. Время потеряло форму, превратившись в череду допросов, конвоев и ледяного безразличия серых стен.... |
Я думал, это проза ! Наконец-то Загатин, блин, спустился с облаков! Презрел реально ритм, стопу и форму. И рифмы, бля! И даже Северянин уснет в могиле тихо наконец. Но хуй мне, хуй! Ведь здесь опять стихи, стихи, ебать их, скрытые в абзацах. Те самые стихи, в которых я, пиздец, непонимаю. И порваный на мясо, обещаю, вопще стихов и некритиковать...
__________________________________________________
ПС: афтар, про "мясо" - ничего личного. Это НИЖД меня на мясо рвёт.