Мотивация

Автор: Mavlon Лет тридцать назад хотел я попасть в Грецию. Там, в древних развалинах жили древние боги, а у теплого моря счастливые люди пили вино и водили свои замысловатые хороводы. Мне нравилось у греков всë. Их история, культура, женщины. Даже их дурацкие фамилии.
Недавно к нам в шарагу пришла новая приемщица. Зеленекас Таисия. «Гречанка» — подумал я. Помылся в бойлерной, побрился, нашел в раздевалке чистые носки, пошел на приемку знакомиться. Оказалось, она латышка. И то по бывшему мужу. А так русская. Ну и ладно.

Семейные скандалы то еще говно. Кто вляпывался, знает. Глобус хотел сделать своей сожительнице «колумбийский галстук». А заодно себе, коту и ебаному телефону, через который дышал на меня сивухой. Я как мог успокаивал. Не помогло. Досталось, правда, только телефону. Другие двое ушли живыми. Думаю, навсегда.
Да наплевать. Глобус людей никогда не считал. Одним больше, одним меньше. Когда-то он служил в разведке отдельного разведдесантного батальона.
Он был разведчиком у разведчиков.
Он был контрактником.
Закипал под солнцем в пустынях, замерзал в горах под снегами. Служба сделала из него арматуру.
Что ему эти люди? Он знал о них всë. Всяких видел. Без рук, без ног, без головы, даже без кожи. Обгорелых видел, до состояния головешки, в том числе и женщин. Он буквально знал, что у любой из них внутри, и не понимал метафор, будь они неладны.

Лет тридцать назад время зашкаливало событиями с массовым кровопусканием. Впрочем, как и сейчас. Сошедшие с ума люди, ведомые психопатами и шизофрениками, кромсали друг друга и ближайших соседей. Со звериным энтузиазмом, практически вручную, как в старые добрые средние века. Глобус отметился во всех этих точках. От Тирасполя до самого Душанбе, и обратно по той же линии, и где в одном из госпиталей оказался на соседней со мной койке.
В то отделение, вместе с закосившими и у кого что-то там защемило, клали подлечиться солдат со слегка поехавшей от впечатлений крышей. Как того бедолагу, собиравшего во время стрелкотни мозги своего погибшего товарища, в его же шлем полусферу. Он потом долго не мог отмыть руки. Месяца три. Все тёр-тёр, все мыл-мыл.
Или списать, если не слегка, и случай совсем безнадежный. Там мы выяснили, что и живем, оказывается, в одном городе, и практически на соседних улицах. Мир как известно тесен. «Земляк — шевелил губами Глобус — земляк». А я смотрел в потолок и видел там Грецию.
Видимо психика человека так устроена. Бережет рассудок и хотя бы ментально выбрасывает тебя оттуда, где абсолютно все может представлять опасность. Потенциально стреляет и взрывается. Мужчины, женщины и даже животные. Где девятилетний мальчик, играющий в альчики перед броней стоящей у полусонного рынка, способен вдруг, зашвырнуть ей смерть под брюхо. И не важно зачем, и по какой причине. Важно, что у тебя всего лишь какие-то доли секунды чтобы осмыслить это, пока он не выдернул чеку.
Осмыслить что это ребенок.
Снять с предохранителя.
Нажать на спусковой крючок.

Хуже всего будет потом, на гражданке. Когда появится время остаться наедине с самим собой, и в голову полезут нелепые оправдания. А поблизости есть лишь один понимающий тебя человек, и которому еще хуже.
В своей последней командировке, где-то на Северном Кавказе, Глобус словил автоматную очередь. Одна пуля пробила ему обе щеки навылет, остальные доделали из него инвалида. Но это еще ничего не означает. Такие люди, однажды уйдя на фронт, никогда уже оттуда не возвращаются. Они постоянно на линии огня, и когда их подсумки пустеют, рвут вакуум штык-ножами.

В отличие от меня, слабака и нытика, которому во всем, как аптечка нужна мотивация, потому что в какой то момент может очень понадобится.
Если ты отморозишь пальцы на ногах, например. Не говоря уже о каких нибудь существенных ранениях, или не дай бог предсмертных конвульсиях. И когда эти пальцы начнут резать в землянке, без анастезии, даже водки не дадут, только две таблетки анальгина и как успокоительное — терпи, иначе никак.
И вот, пока твою стопу разбирают на части, ты будешь думать о том, что отрежь тебе обе ноги целиком, даже вместе с руками, ты зубами будешь рвать врагов, настолько ты их ненавидишь. Или что эти сраные пальцы тебе совсем не нужны. Золотые вставишь, алмазные, настолько ты теперь обеспечен. Ну или о чем нибудь еще. О любви например. Например к Родине.
А иначе твои переходящие в крик мысли будут только о боли. И еще о скорейшем возвращении домой, где все не так радикально, и все вопросы не стоят исключительно ребром. Где можно работать дворником в занюханой шаражке, и радоваться жизни, подметая окурки. Где ты познакомишься с красивой женщиной, черноокой дочерью Аполлона и Фетиды, приведешь ее к себе домой, снимешь с нее белье, с себя носки, а там пальцев нет.
Где пальцы то родной?
Проебал милая, проебал.