Ночной звонок

Автор: вионор меретуков Пять утра. В спальне Павла Ивановича раздается телефонный звонок.

Чертыхаясь, Павел Иванович снимает трубку.

– Кто говорит? – хриплым голосом спрашивает он.

Сквозь потрескивание и какие-то шумы, напоминающие завывание ветра в дымоходе, прорывается чей-то баритон:

– Ты не спишь?

– Конечно, нет! Как ты мог подумать такое?! – обиделся Павел Иванович.

– А кто говорит?

– Это я, Корзинкин...

«Силы небесные, – покрываясь холодным потом, в ужасе думает Павел Иванович, – Корзинкин же помер два года назад! Чья-то дурацкая шутка? Но голос, голос-то его!..»

– Ну, умер я, умер... Что ж тут такого особенного? Обычное дело... Да ты не бойся, Паша, я тебе сейчас всё объясню...

– Не надо!!! – Павла Ивановича начинает колотить. – Не надо... – повторяет он, изнемогая от ужаса.

Опять страшный треск. И еле слышный голос:

– Никак связь не наладят, черти проклятые!

– Откуда ты звонишь? – заплетающимся голосом спрашивает Павел Иванович.

– Откуда, откуда... С Того света.

– Господи!

– А вот этого не надо, – строго говорят в трубке.

– Чёрт возьми! Так ты в аду, что ли?

– А где же мне ещё быть? Нашего брата, картежника, в рай не пускают...

– И все же, как это?..

– Есть многое на свете, Паша, что и не снилось... Словом, все там будем.

– Алло! Я плохо тебя слышу!

– Я тоже! Как бы нас не разъединили. Я, собственно, к тебе по делу... Сегодня у нас что, пятница? Тебе бы хорошо подгрести сюда к понедельнику. Одного партнера не хватает. Я говорю, не хватает одного партнера, сам знаешь, четыре игрока – самое оно, идеальный вариант. «Пулю» распишем знатную. Кстати, здесь совсем не плохо. Всегда тепло, даже жарко...

Павел Иванович бросает трубку, сползает с кровати и, опустившись на колени, принимается левой рукой шарить по полу в поисках шлепанцев, а правой – осенять себя крестным знамением.

Но как ни осенял он себя, как ни молился - ничего не помогло.

И в пятницу умер...

В понедельник его похоронили. И вечером того же дня Павел Иванович, с непривычки сильно потея, сидел спиной к гигантскому очагу, возле которого суетились черти с трезубцами и кочергами, и за круглым мраморным столом расписывал пулю с Корзинкиным и парой пожилых субъектов шулерского вида.

Он уже знал, что проигравшего ждет сковорода, а выигравшего – принудительное чтение пятидесяти романов Дарьи Донцовой.

Альтернатива отсутствовала.

Без раздумий он выбрал сковороду.

Теперь ему предстояло совершить невозможное: исхитриться проиграть партию с виртуозами, которые тоже всеми силами стремились к поражению.



(Фрагмент романа «Дважды войти в одну реку»)