Город

Автор: Васёк Вкус города родного горек,

Как будто он прогорклый творог,

Досадный на асфальт плевок,

Убогой жизни эпилог.



Мой город горем огорожен,

Оскалился тюремной рожей.

Меж зэков ночью в духоте

Лежу на шконке на хребте.



Надежды все мои напрасны.

В кишках, где протянулись трассы –

Изжога перегретых шин,

Запоры скученных машин.



Безумье, злоба, пересуды

По кровяным текут сосудам.

И, впившись в вену, словно шмель,

Торчит катетером тоннель.



Божественный мой Высший Разум

Весь город сверху видит разом,

Где я, безумный интраверт,

Сижу, бездомный, на траве.



И без почтения у аскету

Мне бьют по яйцам турникеты.

Не помня дружбы и родства,

Меня не хочет знать Москва.