|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Похмельная ОсеньПохмельная ОсеньАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 13:12 14-09-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1332]Шел домой я утром неспеша Мне бы выпить водочки немного Только не осталось ни шиша Мне бы отворить такую дверцу За которой выправится всласть Вытрусь, окатившись, полотенцем На пол сяду, чтобы не упасть Выгляну в окно, там много женщин Их наряд не жёлт и не лилов Листья собирают, и беспечно, Мочатся как стая кабанов Вот бомжи шагают, деловито, Пластиковый хлам для них родной Курят, улыбаючись небрито - В баки погружаясь с головой Листья тихо падали - прилежно, Падали на женщин и бомжей, Выпитое кажется мне нежным В грубости бетонных этажей. Теги:  0 
Комментарии
#0 13:39 14-09-2015
Мочатся как стая кабанов) ггг Забавно последний куплет красивый + про везде ссущих женщин я пописаю на лист золотой выпив пива пару кружечек в баре словно мертвого, живою водой - положу его в домашний гербарий По Листьева. Печальное Да, про Листьева нехорошо получилось. Тихо листья падали под ноги* Теперь давай про Якубовича! Не останавливайся третий катрен - это адЪ Если, меня вдруг счас кто-то спросит В чем причина грусти, расскажи? Я ему отвечу: - Нет, не осень... - Женщины, помойки и бомжи Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
