Дед Мороз

Автор: синька Александр серого цвета. Одежда, лицо, кисти рук. Всклокоченные волосы и борода - почти дреды - с седыми полосками. Очень худ. Поношенные вещи висят на изможденном теле. Молниеносно чувствует чужие взгляды. Смотрит в ответ затравленно, по-звериному нехорошо.
Королева спорта когда-то напрочь вышибла из его души всякие мальчишьи дела - швыряние камней в осенние лужи, битвы на палках, ролики, велики. Времени даже на речку не оставалось. С первого класса он бегал. Спортшкола почти во дворе, удобно. Вначале тренировок было мало, каждая - долгожданна. Мама шантажировала, если запускал учебу. Грозилась не пускать. Нагрузки росли с возрастом, но не приедалось.
Наверное, он был красивым. Ловил взгляды девчонок. Звонили, молчали. Саше не до того. Почти. Если решил чего-то достичь от многого нужно отказаться. Это же временно.
В подъезде или рядом вечно толклась компашка. Что-то ляпали, ржали в спину. Какая разница, Саша сильный - весь, как жгут, кто тронет?
Его нашла мама возле лифта на первом этаже. Поздно вечером. Сзади ударили тяжёлым по голове. Долго был в коме. Очнулся, но душа куда-то... Нет, не так: пол-души куда-то подевалось.
Посреди проспекта, забитого машинами, по разделительной полосе бежит серый человек с палкой в руке. Каждый день, в любую погоду он бежит назло тем, кто изувечил его со скуки, от нечего делать.
Не видать Саше олимпийской медали. Да и плевать ему на эти понты.
А знаете, зимой, запорошенный снегом, издали он становится похож на Деда Мороза.
Пусть живет. Вопреки уродам.