|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Мне надо не много
Мне надо не многоАвтор: Карачун
[ принято к публикации 20:43 26-11-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1036]Наплывы апатии снежной Привычно разбить на похмельные строфы – Сменить на простывшую нежность. Пытаюсь зажечь, отогревшись под пледом, Лампаду потухшего взгляда. Мой город – такой же замерзший и бледный – Как образ в оконном окладе. И я бормочу ему тихо молитву. Не верю почти в воздаянье, Но истово каюсь – в растратах и литрах Недавних лихих возлияний. Ликую – услышан! Фонарные свечи Зажглись за окном в литургии. Но тут же рисует проспавшийся вечер Безбожно картины другие. Неоновых оргий кипящие страсти, Людская река – о пороги. Спаси нас, пропащих, нам хочется счастья, Желательно – сразу и много. Смеюсь – не найдя сигаретной заначки, Под ночь выхожу на дорогу. У рамы оконной я выкурил пачку, А думал: мне надо не много. Теги:  1 
Комментарии
#0 20:43 26-11-2015Антон Чижов
неоновые оргии. а ведь смеркалось... сейчас в пачки уже по тридцать штук клодут... такшто должно хватить вследущий рас Вот у других поэтов вредные привычки как-то интересно прописаны. Романтично, что ли. А здесь - не то, чтобы плохо, но жалостливо как-то. Афтырь каким-то сердечным томлением мается и подруг приманивает: "Вот, бухаю я, курю по пачке зараз, денег нет, приди, любимая!" Короче хз. понравилось + И мне нравится. Автор - один из любимых А мне нравится слово /карачки/. В смысле - на. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
