|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Жизнь не театр
Жизнь не театрАвтор: Kocть
[ принято к публикации 13:20 06-04-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1624]В нём всё попроще — одни декорации В масках не иродов рожи, а наши Лица, ну разве что разных наций Там, вместо шторма бушуют литавры Кровь заменяет черешневый сок Даже не ваксой раскрашены мавры А у Афелий мужской голосок Всё это чует дублёная кожа Видит подмену и зряч, и слепец Слышит глухой — и суфлёр не поможет Арию жизни допеть (вариация) Теги:  -18 
Комментарии
#0 13:20 06-04-2016Антон Чижов
неожиданно про Афельку в концовке не хватает - и пиздец! Про Арию есть, ето значит что плюсануть надо! # 1+ 1 хорошая идея! простите, это я недавно наткнулся на статью о Шекспире, Гамлете. ну вы знаете что в его время все женские роли играли мужчины. и офелию, и джульетту, и дездемону, и корделию. да и в наше время это не редкость. а так-то, это просто иная интерпретация (вариация) на тему "жизнь - театр, а люди в нем актеры" спасибо всем Сдается мне, это не самое удачное произведение Кость-продакшн да. барахло. так-то место ему внизу. редактор добр был видимо с утра. слабенько. и черешневый сок он на кровь совсем не похож. даже вишневый. кутчуп рулит. тут еще с размером фуфлянка. Кость, ты бухаешь? Если ДА, то засылай по-трезвяни . Если НЕТ, то не засылай совсем. насчет крови вы не правы, Николай. именно черешневый сок больше всего и похож на кровь. по поводу трезвости - другое дело, я своё давно отпил, и про размеры, тоже. у меня всегда они кривые. может действительно не засылать. хотя я вчера и заслал уже. но наверно не стоит, действительно. спасибо вам. Офелия обиделась на автора. писать такое омерзительно. засылать на публику - преступление. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
