Голоса

Автор: Александр Измалкин "Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса..."

Иосиф Бродский, "Проплывают облака"


Мы почти сошли с ума,
в глубине дворов улавливая пение;
мы: открытое окно,
я и зеркала немая полоса,
отражение моё -
всё охваченное дрожью нетерпения;
мы почти сошли с ума,
пробуждая к жизни слухом голоса.
Было слов не разобрать,
воздух сумерек ломало и коверкало,
словно прямо надо мной
в лобовой атаке встретились ветра,
и струились небеса
из окна сквозь занавески точно в зеркало,
чтобы в плоскости его
погрузиться в сон глубокий до утра.

Дождь идёт который час,
он сплетается, сплетается с деревьями,
кружит, кружит по траве,
подпевает, подпевает голосам,
он опутывает нас
заклинаниями, чарами, поверьями;
снова слов не разобрать,
и поэтому придумываешь сам
визуальные ряды,
навеваемые зеркалом и пением,
дребезжанием стекла
и полётом опадающей листвы;
дождь идёт который час,
учащая сердца нервное биение,
от которого ещё
прошлым летом я намеренно отвык.

"Проплывают облака..." -
это Бродский шепчет мне, сгущая сумерки,
это в памяти моей
из мгновений ранней смерти он возник;
проплывают облака,
а, вернее, облака и небо умерли,
как носители имён
на обложках невостребованных книг.
Но остались голоса
еле слышимые, хрупкие, осенние,
избавляющие нас
от свидания с мертвящей тишиной,
обещающие нам
и Голгофу, и Христово Воскресение,
и тернистые пути
сквозь созвездия к реальности иной.

2016