|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Красавице
КрасавицеАвтор: Борис Красильников
[ принято к публикации 08:33 23-07-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1342]От гнёта суррогатной красоты, Когда порою создаёт такие лица, Что осквернением на них мазок сурьмы. Поэтом названная страшной силой, Берущая в полон рассудки и сердца - В плоть облачённая, возводится счастливо, На пьедестал в душе влюблённого творца. Теги:  -6 
Комментарии
#0 08:33 23-07-2016Антон Чижов
эталонное молодец Боря. прям как маститый маэстро отхуярил от куска мрамора всё ненужное оставив самую суть. от души дунул красной нитью прямо в лужу. тьпфу.. чтоб тебя спид хватил Да ебануцца Гагага Природа создаёт такие лица — Спусти на них, так сперма осквернится за такое посвящение убивать необходимо Это про мазок из уретры (на флору). Если автор гинеколог, то простительно, если мнит себя пиитом, то мудак. Борис, зачем вы старой хуетой из заветного блокнота перед приличными людьми позоритесь? чота навеяло - лучше буду наркоманом, чем таким, блядь, графоманом. от красоты - сурьмы просто яйцы поседели. Борис - ты не прав. (с) Борис- лучший ученик и верный продолжатель дела Самого Алекса Приватира. Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
