Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

За жизнь:: - С Новым годом

С Новым годом

Автор: Редин
   [ принято к публикации 07:36  13-12-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1287]
Ну! И на кой хрен ему это надо?
Да какая разница, для чего? Главное – он платит. Сидит плавно где-нибудь за безбрежным дубовым столом в тиши своего офиса нехилого. Маленький тщедушный панк в дорогом, как грузовой автомобиль, костюме. Смачно курит огромную нескончаемую кубинскую сигару. Гладит по гладкому крутому бедру свою очередную белокурую 90-60-90 и платит. Ей – за формы, мне – за содержание.
Только где ж его найти-то – содержание это? А как же Яндекс – найдётся всё? Залпом допиваю безнадёжно остывший чай, закуриваю, одним пальцем набираю волшебную комбинацию буковок: "sex with Santa Claus" и, уставившись в монитор, предвкушаю.
Хрена лысого. Дед Мороз есть, секс тоже присутствует, а вот в тандеме – извините.
Звоню:
- Пётр Валентинович?
- Да.
- Добрый вечер. Это Редин.
- Я узнал Вас. Чем обязан?
- Хотел спросить: может, Вам вместо Санты подойдёт конь или хряк какой-нибудь? Эти звери на просторах Интернета резвятся с девчонками, как дети малые... или, на худой конец, рыба...
- Какая рыба? - не понимает тот.
- Не знаю, - поясняю я. - На селёдку похожа. Там одна девица мастурбирует ею так, что, глядя на это, хочется самому стать рыбиной.
- Причём здесь рыба? Ты задаток взял?
- ...
- Я тебя спрашиваю: ты взял бабки? - и куда только лоск его вежливости подевался?
- Взял.
- А за что?
- За секс с Санта Клаусом, - неуверенно мямлю я, - найти... картинки. В количестве двадцати одной штуки.
- Можно больше. Ищи, - уже спокойно произносит дорогостоящий панк Петр Валентинович, но, на всякий случай, предупреждает: - и учти, до Нового года осталось три дня.
- А если не найду? - пробую закинуть удочку я.
- Сам виноват. Если не найдёшь, познакомишься с Гномом, Белоснежка ты моя кучерявая. Но, боюсь, ничего хорошего тебе это знакомство посулить не сможет... - ...и кладёт трубку.
Что тут скажешь? Кроме воспоминаний о всеобъемлющей матерной матери, в голову ничего не лезет. Вляпался! Словно та рыба. По самые хвостовые плавники. Говорила мне мама: сынок, деньги, конечно, не пахнут, НО...
Меня всегда забавляло это её "но" и интонация, с которой она его произносила. Только сейчас понял я и "но", и интонацию. И куда ж мне теперь с такими печальными познаниями, кроме петли? Хотя, нет. Лучше сначала в магазин. Залить глаза, и будь что будет.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Аптека торгует наркотой по рецептам.
Фонарь разбит мальчишками.
Улица с противотанковой стороны ощетинилась нежно пластилиновыми ежами. С дырочкой в правом боку.
Ночь закрыта на переучёт, но магазин работает – слава яйцам.
Захожу. Беру с прилавка красную бирку виски. На последние. Открываю. Прикладываюсь. Попускает вроде. Лёгкой походкой подхожу к кассе, плачу по счетам и выметаюсь на улицу. В ночь.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. У аптеки в обществе порхающих бабочек-капустниц пританцовывает недопетыми своими стихами Александр Блок. Я подошёл к нему. Я дыхнул ему в лицо свежайшим недешевым перегаром. Я хотел о многом расспросить его, но...
Где-то, посреди зимы, в окружении оставшихся без хозяина бабочек, в голых ветках платана, увитых новогодними гирляндами, звучит танго – страстный танец о том, как в пропитых трущобах Монтевидео утомлённое солнце нежно с морем прощалось, а горячий марьячо, приревновав свою молоденькую бестолковую подружку к лучезарной улыбке заезжего танцора, финским ножом разрезал тому рот. От уха до уха. Пускай теперь скалит зубы.
Звонит мобила.
- Как успехи?
- Здравствуйте, Петр Валентинович. Ищу.
- Ну, ищи, ищи, Белоснежка моя.
Ищу. Что же ещё делать бедной Белоснежке, когда кровожадный гоблин Гном, наверное, уже точит свой мачете и ехидно так улыбается, предвкушая встречу с ней? Ищу. Ищу бутылку в безбрежной лени карманов моего пальто. Ага! Вот ты где, подружка вкусная моя. Достаю. Но подруга дней моих суровых предательски выскальзывает из озябших рук. Руки-крюки. На асфальте в бесконечном лунном свете веселятся осколки стекла, надежды и неизвестно чего ещё. Асфальт мокр от моих, невидимых миру слёз и немного от растёкшегося по нему виски. Луна навзрыд вместе с почитателем её бессловесного таланта.
Бреду никуда. Убитый и злой. Мимо редких прохожих, спешащих сквозь меня к домашнему очагу. Мимо предновогодней суеты. Мимо огромного окна в праздник. Окно традиционно украшено новогодними причиндалами и принадлежит ресторану с многозначительным названием "Кабак". Останавливаюсь – всё равно иду никуда – и прилипаю носом к стеклу.
За стеклом, на фоне танцующих, пьяных, лысых, полуодетых, но потных людей, сидит за столиком женщина. Красивая. Стройная. Милая. Плечико обнажено. Дай поцелую. На столе свеча горит, не торопится; стоит бокал с красным вином, и лежит какая-то чёрная книга с золотым тиснением на корешке. Букв не разобрать, но я знаю – это томик стихов Александра Волынского.
Отрываю взгляд от этого чуда и опускаю его вниз, на ботинки. Ну, так и есть – один шнурок развязан. Закуриваю. Жадно, словно перед смертью, делаю три затяжки, отбрасываю окурок и опускаюсь на корточки.
Не помню, сколько нужно времени на то, чтобы завязать один шнурок, но, когда я поднялся, она стояла передо мной – незнакомка из застеколья.
Наши глаза встретились. Какая банальность.
- Извините. Обозналась, - я повернулась и пошла обратно.
- У Вас на столе Волынский, - то ли спросил, то ли сказал он.
- Да. Его стихи.
- "Ночь. Улица. Фонарь. Аптека", - начал он, но потом, сказав: "нет", почему-то начал шептать: -
"февраль. Купить коньяк и пить
безбожно. Вплоть до середины марта.
читать Платона, Ницше и Декарта,
(литературоведа Энгельгардта),
пытаясь что-то в жизни изменить,
хоть дураком всегда труднее быть.
И пить.
До середины марта. Пить"...

* * *, как небольшая передышка, показавшаяся мне вечностью, где обитает лишь пространство.

..."день, улица, кафе, газета,
жующий что-то сбоку рот,
и солнце, пьяно наливаясь,
мне улыбается, как крот.
и в чашку с пеной погружая
свой нос, как в мелкую купель,
я пузырьками выдыхаю:
"День, улица, кафе, апрель".
- Это не Волынский, - сказала я.
- Я знаю, - не возразил мне он. - Их написал один отставной капитан подводной лодки “k40”. Кстати, он мой духовный сосед, но, не смотря на это, до сих пор утверждает, что стихи эти – дрянь. Я с ним не согласен. А Вы?
- Знаете что? Пойдемте-ка со мной, - ушла от ответа я. - И не думайте о том, чего у Вас нет.
- О чём это Вы?
- О деньгах.
- Хорошо. Не буду, - его уму очень хотелось выпить.
Мы вошли в ресторан. Сели за мой столик. Свеча догорела. Подошёл официант и предложил ему карту вин, но он, даже не заглянув в неё, потребовал графин водки и закурил. По-моему, официантов он ненавидел.
Пока услужливый где-то переливал водку из бутылки в графин, он перегнулся через стол и прошептал:
- Этот официант очень сильно похож на одного прилизанного панка по имени Петр Валентинович.
- Странно.
- В мире много странностей, но что именно озаботило Вас?
- Моего шефа тоже зовут Петр Валентинович.
- А чем он занимается?
- Сидит за безбрежным дубовым столом в тиши своего офиса нехилого… маленький тщедушный панк в дорогом, как грузовой автомобиль, костюме. Смачно курит огромную нескончаемую кубинскую сигару, гладит меня по гладкому крутому бедру и платит мне. За мои 90-60-90. Так сказать, за формы.
- А мне – за содержание.
- Так мы, оказывается, работаем с Вами в одной фирме.
- Вообще-то я – птица вольная, - сказал он, после чего совсем тихо добавил: - только, похоже, с сегодняшнего вечера в клетке.
- Проблемы? - спросила я.
- Как у всех.
- Но не каждый способен угадать, чья книга вот уже пять лет со мной. Постоянно.
- Я не угадывал. Я знал.
В ответ на это она сказала о том, что все мужики с Марса, и что совершенно невозможно понять, чем иногда они руководствуются.
- Я не знаю насчёт Марса, но то, что мы с вами с разных планет – это точно, - сказал я и сразу выпил принесённую водочку.
Я хотел написать ей, что лучшая метода понять – вообще не пытаться понять что-либо (не думаю, что она задаётся вопросом: почему молоко белое, если коровы жрут зелёную траву?), но меня жестоко обломали, тонко намекнув: де нехуй со своим свиным рылом да в наш калачный ряд. А комментарии исключительно для друзей. А мне так хотелось блеснуть интеллектом.
Многоточие. Довольно приятное, чтобы о нём не вспомнить. Я даже забыл о своих неприятностях. Но ничего похабного. Мы просто пили: она красное вино, я белую. После третьей познакомились, оказывается, её зовут Леной, а после пятой она уже пыталась успокоить меня:
- Да. Ты пока не друг, но собутыльник ты отличный.
- Кстати, есть у меня собутыльник Шашкин, - сказал я. - Так он, когда просыпается, сразу же накатывает и опять спать. Может таким макаром до трёх суток колбаситься.
- А Шашкин твой, похоже, не очень разнообразно колбасится. А может, и нет. Не знаю.
- Кто его знает, что он там, за закрытыми глазами, видит?
- Да дрыхнет, небось, что он там может увидеть в таком состоянии? Хотя иногда такое снится, что хочется как можно скорее проснуться или не просыпаться вообще.
- А я недавно в течение всей ночи наблюдал вполне логичный диалог: "почему цыган так веселит жареная рыба? - спрашивает один, а второй ему отвечает: - потому что они сохраняют её исключительно в mp3". Я смеялся, как подкошенный. А в это время в машине моей вместо сидирома стояла сковорода: открываешь её, наливаешь туда немного подсолнечного масла и жаришь сидюки с музыкой местного тапёра.
Музыканты давно уже разошлись. Остался только длинный худой пианист, похожий на буратинового папу из старого советского фильма. Он сидит на маленькой тёмной сцене и ласкает своё старенькое фортепиано, тихонько нашёптывая ему проворными пальцами: "Besame. Besame Mucho".
Я незаметно подошёл к нему, участливо положил руку на его костлявое плечо и сказал. Тихо:
- Бери шинель. Пошли домой.
- Пошли, - ответил мне он.
Швейцар услужливо закрыл на замок за нами дверь, подёргал её и отправился спать и видеть сны о своём генеральском прошлом.
С пианистом мы расстались, как лучшие друзья. Ничто не сближает так, как распитая бутылка водки в ближайшей подворотне. Лена не пила. Она терпеливо стояла на стрёме.
- Тебя с Гномом Петр Валентинович познакомил? - спросила она меня, когда тапёр, чуть покачиваясь, растаял в тумане прошлого, что ещё две секунды назад было будущим.
- !?!?!!!!!
- Что с тобой? - испугалась Лена, глядя на мои, не по сезону выпученные глаза.
- Но он больше похож на дона Кихота или на папу Карло, - у меня всегда так: когда я нервничаю, я начинаю нести всякую ахинею.
- Так потому и Гном, - пояснила она. - Все-таки что случилось? Извини за книжную банальность, но на тебе лица нет.
Если бы я был Шашкиным, то непременно воскликнул бы, театрально изобразив ужас: "А куда оно подевалось?", но я – не он, и потому побоку всякие шуточки. Тут дело серьёзное: если не жизнь, то здоровье мое точно в опасности, о чём я с третьесортным пафосом провинциального трагика на лице и поведал Лене.
Она долго – где-то минуты три – смеялась, затем взяла у меня остатки водки, выпила их и спросила:
- У тебя фотограф есть?
- Графиня, вы, похоже, в хлам… за что любимы мною нежно…
- Так есть?
- Есть. Кстати, тоже Графиня. А что?
- Немедленно звони ей, - она протянула мне свой мобильник, - говори, чтобы завтра в девять вечера она была по этому адресу, - и всучила мне свою визитку.
- Я, конечно, позвоню, но не могла бы ты объяснить...
- Объясняю: Пётр Валентинович меня уже давно домогается. Он согласен на любые условия, ещё и бабла грозился подкинуть. Так что мне не трудно будет напоить его и нарядить Дедом Морозом. А дальше всё зависит от твоей графини.
- Графини, - поправил я её, - с большой буквы. А почему ты это делаешь?
- Тебе не понять.
- Почему?
- Сам же говорил: мы с разных планет.

Я спал, как ребёнок, уткнувшись носом в подушку.

- Вот, - сказал я, входя в офис с огромным дубовым столом, и протянул прилизанному ублюдку флешку.
- Тут то, что мне надо?
- Да, - ответил я и повернулся к выходу.
- Подожди, - он вставил флешку в свой компьютер и...
Его молчание было красноречиво, как "...улица. Фонарь. Аптека". Это ж просто счастье какое-то.
- Это что? - процедил он сквозь зубы.
- Это, Петр Валентинович, Ваш заказ. Sex with Santa Claus, - мирно ответил я и уже в дверях бросил: - С Новым годом.



Теги:





4


Комментарии

#0 07:36  13-12-2016Антон Чижов    
молодец, брат. поторопился маленько, скоро конкурс одноименный будет
#1 09:57  13-12-2016Редин    
эх. не всё коту масленица.
#2 10:23  13-12-2016Антон Чижов    
ну зайди в откровения, глянь намётки. время отчудить ещё есть
#3 12:16  13-12-2016Пъ.Б.    
много слов. утомительно дохуя
#4 13:14  13-12-2016Гриша Рубероид    
ну ничё концовка. только добираться до неё долго.
#5 14:48  13-12-2016Качирга    
Переход из нея в нее,кортасаров ского толка ,неуклюжий получился. Ну и небрежно по тексту вцелом. Алсо ночь,улица- такая заигранная лабуда,от нечегоделаньястих
#6 11:25  14-12-2016Разбрасыватель камней ®    
А мне всё понравилось +
#7 14:40  14-12-2016Лев Рыжков    
Скорее плюс, конечно. Но некоей четкости не хватает.
#8 16:39  14-12-2016дядяКоля    
Будь здоров, Игорь. + Но Редину твоему из рассказа - пиздец.
#9 11:18  16-12-2016Редин    
спасибо, друзья. и за критику, и за слова добрые.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
22:46  23-03-2024
: [1] [За жизнь]
Если кто то мне скажет: скучаю,
Если кто то слезою размажет,
Что внутри накопилось на щеки,
И немного себе на ладони,
Если кто то в бессилии нежном,
Убаюкая прежние скорби
Будет думать, что было ошибкой
Это вдруг уже завтра потеря....
Я гулял по Центру белой ночью,
гладил камень, воду и металл,
тут вдруг мент и как бы между прочим:
-Документики… и долго их листал.
- В возрасте таком по всем приметам
вам не до металла и воды,
только для своих преклонных лет вы
как-то удивительно бодры....
00:39  18-03-2024
: [6] [За жизнь]
Далеко вверху ястреб снова кружит над городом -
непонятно зачем - на кого у него охота?
Далеко в домах сильно давит в груди у ворота -
лечь вниз лицом и стараться забыть про что-то.

Бессмысленность и безадежность - два признака времени,
сидишь в тепле - не высовывайся, выпей чаю,
за тобой не гонятся, а из всех борений
только борьба с собой не вызывает отчаяния -
в ней есть перспектива....
Среди домов дробились крики -
мальчишки резались в футбол…
В футболке с надписью «Норникель»
мужик нетрезвый мимо шел.
И вдруг присел он на скамейку,
в припадке грусти и мольбы:
Как жаль, не делают ремейки
на тему просранной судьбы!...
00:42  10-03-2024
: [9] [За жизнь]
Что есть реальность? Что есть жизнь? -
Шептал мужик, плывя на лодке
Зачем ладоням онанизм?
Зачем коню узда и плётка?

Под вечер плыл он по реке
Смотрел за борт в прозрачность глади
Тату синело на руке.
На бережку сидели бляди.

И ветерок ласкал ебло
А жизнь меж пальцев утекала
И было нА сердце тепло
Поля синели - горы, дали....