Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

За жизнь:: - С Новым годом

С Новым годом

Автор: Редин
   [ принято к публикации 07:36  13-12-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1091]
Ну! И на кой хрен ему это надо?
Да какая разница, для чего? Главное – он платит. Сидит плавно где-нибудь за безбрежным дубовым столом в тиши своего офиса нехилого. Маленький тщедушный панк в дорогом, как грузовой автомобиль, костюме. Смачно курит огромную нескончаемую кубинскую сигару. Гладит по гладкому крутому бедру свою очередную белокурую 90-60-90 и платит. Ей – за формы, мне – за содержание.
Только где ж его найти-то – содержание это? А как же Яндекс – найдётся всё? Залпом допиваю безнадёжно остывший чай, закуриваю, одним пальцем набираю волшебную комбинацию буковок: "sex with Santa Claus" и, уставившись в монитор, предвкушаю.
Хрена лысого. Дед Мороз есть, секс тоже присутствует, а вот в тандеме – извините.
Звоню:
- Пётр Валентинович?
- Да.
- Добрый вечер. Это Редин.
- Я узнал Вас. Чем обязан?
- Хотел спросить: может, Вам вместо Санты подойдёт конь или хряк какой-нибудь? Эти звери на просторах Интернета резвятся с девчонками, как дети малые... или, на худой конец, рыба...
- Какая рыба? - не понимает тот.
- Не знаю, - поясняю я. - На селёдку похожа. Там одна девица мастурбирует ею так, что, глядя на это, хочется самому стать рыбиной.
- Причём здесь рыба? Ты задаток взял?
- ...
- Я тебя спрашиваю: ты взял бабки? - и куда только лоск его вежливости подевался?
- Взял.
- А за что?
- За секс с Санта Клаусом, - неуверенно мямлю я, - найти... картинки. В количестве двадцати одной штуки.
- Можно больше. Ищи, - уже спокойно произносит дорогостоящий панк Петр Валентинович, но, на всякий случай, предупреждает: - и учти, до Нового года осталось три дня.
- А если не найду? - пробую закинуть удочку я.
- Сам виноват. Если не найдёшь, познакомишься с Гномом, Белоснежка ты моя кучерявая. Но, боюсь, ничего хорошего тебе это знакомство посулить не сможет... - ...и кладёт трубку.
Что тут скажешь? Кроме воспоминаний о всеобъемлющей матерной матери, в голову ничего не лезет. Вляпался! Словно та рыба. По самые хвостовые плавники. Говорила мне мама: сынок, деньги, конечно, не пахнут, НО...
Меня всегда забавляло это её "но" и интонация, с которой она его произносила. Только сейчас понял я и "но", и интонацию. И куда ж мне теперь с такими печальными познаниями, кроме петли? Хотя, нет. Лучше сначала в магазин. Залить глаза, и будь что будет.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Аптека торгует наркотой по рецептам.
Фонарь разбит мальчишками.
Улица с противотанковой стороны ощетинилась нежно пластилиновыми ежами. С дырочкой в правом боку.
Ночь закрыта на переучёт, но магазин работает – слава яйцам.
Захожу. Беру с прилавка красную бирку виски. На последние. Открываю. Прикладываюсь. Попускает вроде. Лёгкой походкой подхожу к кассе, плачу по счетам и выметаюсь на улицу. В ночь.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека. У аптеки в обществе порхающих бабочек-капустниц пританцовывает недопетыми своими стихами Александр Блок. Я подошёл к нему. Я дыхнул ему в лицо свежайшим недешевым перегаром. Я хотел о многом расспросить его, но...
Где-то, посреди зимы, в окружении оставшихся без хозяина бабочек, в голых ветках платана, увитых новогодними гирляндами, звучит танго – страстный танец о том, как в пропитых трущобах Монтевидео утомлённое солнце нежно с морем прощалось, а горячий марьячо, приревновав свою молоденькую бестолковую подружку к лучезарной улыбке заезжего танцора, финским ножом разрезал тому рот. От уха до уха. Пускай теперь скалит зубы.
Звонит мобила.
- Как успехи?
- Здравствуйте, Петр Валентинович. Ищу.
- Ну, ищи, ищи, Белоснежка моя.
Ищу. Что же ещё делать бедной Белоснежке, когда кровожадный гоблин Гном, наверное, уже точит свой мачете и ехидно так улыбается, предвкушая встречу с ней? Ищу. Ищу бутылку в безбрежной лени карманов моего пальто. Ага! Вот ты где, подружка вкусная моя. Достаю. Но подруга дней моих суровых предательски выскальзывает из озябших рук. Руки-крюки. На асфальте в бесконечном лунном свете веселятся осколки стекла, надежды и неизвестно чего ещё. Асфальт мокр от моих, невидимых миру слёз и немного от растёкшегося по нему виски. Луна навзрыд вместе с почитателем её бессловесного таланта.
Бреду никуда. Убитый и злой. Мимо редких прохожих, спешащих сквозь меня к домашнему очагу. Мимо предновогодней суеты. Мимо огромного окна в праздник. Окно традиционно украшено новогодними причиндалами и принадлежит ресторану с многозначительным названием "Кабак". Останавливаюсь – всё равно иду никуда – и прилипаю носом к стеклу.
За стеклом, на фоне танцующих, пьяных, лысых, полуодетых, но потных людей, сидит за столиком женщина. Красивая. Стройная. Милая. Плечико обнажено. Дай поцелую. На столе свеча горит, не торопится; стоит бокал с красным вином, и лежит какая-то чёрная книга с золотым тиснением на корешке. Букв не разобрать, но я знаю – это томик стихов Александра Волынского.
Отрываю взгляд от этого чуда и опускаю его вниз, на ботинки. Ну, так и есть – один шнурок развязан. Закуриваю. Жадно, словно перед смертью, делаю три затяжки, отбрасываю окурок и опускаюсь на корточки.
Не помню, сколько нужно времени на то, чтобы завязать один шнурок, но, когда я поднялся, она стояла передо мной – незнакомка из застеколья.
Наши глаза встретились. Какая банальность.
- Извините. Обозналась, - я повернулась и пошла обратно.
- У Вас на столе Волынский, - то ли спросил, то ли сказал он.
- Да. Его стихи.
- "Ночь. Улица. Фонарь. Аптека", - начал он, но потом, сказав: "нет", почему-то начал шептать: -
"февраль. Купить коньяк и пить
безбожно. Вплоть до середины марта.
читать Платона, Ницше и Декарта,
(литературоведа Энгельгардта),
пытаясь что-то в жизни изменить,
хоть дураком всегда труднее быть.
И пить.
До середины марта. Пить"...

* * *, как небольшая передышка, показавшаяся мне вечностью, где обитает лишь пространство.

..."день, улица, кафе, газета,
жующий что-то сбоку рот,
и солнце, пьяно наливаясь,
мне улыбается, как крот.
и в чашку с пеной погружая
свой нос, как в мелкую купель,
я пузырьками выдыхаю:
"День, улица, кафе, апрель".
- Это не Волынский, - сказала я.
- Я знаю, - не возразил мне он. - Их написал один отставной капитан подводной лодки “k40”. Кстати, он мой духовный сосед, но, не смотря на это, до сих пор утверждает, что стихи эти – дрянь. Я с ним не согласен. А Вы?
- Знаете что? Пойдемте-ка со мной, - ушла от ответа я. - И не думайте о том, чего у Вас нет.
- О чём это Вы?
- О деньгах.
- Хорошо. Не буду, - его уму очень хотелось выпить.
Мы вошли в ресторан. Сели за мой столик. Свеча догорела. Подошёл официант и предложил ему карту вин, но он, даже не заглянув в неё, потребовал графин водки и закурил. По-моему, официантов он ненавидел.
Пока услужливый где-то переливал водку из бутылки в графин, он перегнулся через стол и прошептал:
- Этот официант очень сильно похож на одного прилизанного панка по имени Петр Валентинович.
- Странно.
- В мире много странностей, но что именно озаботило Вас?
- Моего шефа тоже зовут Петр Валентинович.
- А чем он занимается?
- Сидит за безбрежным дубовым столом в тиши своего офиса нехилого… маленький тщедушный панк в дорогом, как грузовой автомобиль, костюме. Смачно курит огромную нескончаемую кубинскую сигару, гладит меня по гладкому крутому бедру и платит мне. За мои 90-60-90. Так сказать, за формы.
- А мне – за содержание.
- Так мы, оказывается, работаем с Вами в одной фирме.
- Вообще-то я – птица вольная, - сказал он, после чего совсем тихо добавил: - только, похоже, с сегодняшнего вечера в клетке.
- Проблемы? - спросила я.
- Как у всех.
- Но не каждый способен угадать, чья книга вот уже пять лет со мной. Постоянно.
- Я не угадывал. Я знал.
В ответ на это она сказала о том, что все мужики с Марса, и что совершенно невозможно понять, чем иногда они руководствуются.
- Я не знаю насчёт Марса, но то, что мы с вами с разных планет – это точно, - сказал я и сразу выпил принесённую водочку.
Я хотел написать ей, что лучшая метода понять – вообще не пытаться понять что-либо (не думаю, что она задаётся вопросом: почему молоко белое, если коровы жрут зелёную траву?), но меня жестоко обломали, тонко намекнув: де нехуй со своим свиным рылом да в наш калачный ряд. А комментарии исключительно для друзей. А мне так хотелось блеснуть интеллектом.
Многоточие. Довольно приятное, чтобы о нём не вспомнить. Я даже забыл о своих неприятностях. Но ничего похабного. Мы просто пили: она красное вино, я белую. После третьей познакомились, оказывается, её зовут Леной, а после пятой она уже пыталась успокоить меня:
- Да. Ты пока не друг, но собутыльник ты отличный.
- Кстати, есть у меня собутыльник Шашкин, - сказал я. - Так он, когда просыпается, сразу же накатывает и опять спать. Может таким макаром до трёх суток колбаситься.
- А Шашкин твой, похоже, не очень разнообразно колбасится. А может, и нет. Не знаю.
- Кто его знает, что он там, за закрытыми глазами, видит?
- Да дрыхнет, небось, что он там может увидеть в таком состоянии? Хотя иногда такое снится, что хочется как можно скорее проснуться или не просыпаться вообще.
- А я недавно в течение всей ночи наблюдал вполне логичный диалог: "почему цыган так веселит жареная рыба? - спрашивает один, а второй ему отвечает: - потому что они сохраняют её исключительно в mp3". Я смеялся, как подкошенный. А в это время в машине моей вместо сидирома стояла сковорода: открываешь её, наливаешь туда немного подсолнечного масла и жаришь сидюки с музыкой местного тапёра.
Музыканты давно уже разошлись. Остался только длинный худой пианист, похожий на буратинового папу из старого советского фильма. Он сидит на маленькой тёмной сцене и ласкает своё старенькое фортепиано, тихонько нашёптывая ему проворными пальцами: "Besame. Besame Mucho".
Я незаметно подошёл к нему, участливо положил руку на его костлявое плечо и сказал. Тихо:
- Бери шинель. Пошли домой.
- Пошли, - ответил мне он.
Швейцар услужливо закрыл на замок за нами дверь, подёргал её и отправился спать и видеть сны о своём генеральском прошлом.
С пианистом мы расстались, как лучшие друзья. Ничто не сближает так, как распитая бутылка водки в ближайшей подворотне. Лена не пила. Она терпеливо стояла на стрёме.
- Тебя с Гномом Петр Валентинович познакомил? - спросила она меня, когда тапёр, чуть покачиваясь, растаял в тумане прошлого, что ещё две секунды назад было будущим.
- !?!?!!!!!
- Что с тобой? - испугалась Лена, глядя на мои, не по сезону выпученные глаза.
- Но он больше похож на дона Кихота или на папу Карло, - у меня всегда так: когда я нервничаю, я начинаю нести всякую ахинею.
- Так потому и Гном, - пояснила она. - Все-таки что случилось? Извини за книжную банальность, но на тебе лица нет.
Если бы я был Шашкиным, то непременно воскликнул бы, театрально изобразив ужас: "А куда оно подевалось?", но я – не он, и потому побоку всякие шуточки. Тут дело серьёзное: если не жизнь, то здоровье мое точно в опасности, о чём я с третьесортным пафосом провинциального трагика на лице и поведал Лене.
Она долго – где-то минуты три – смеялась, затем взяла у меня остатки водки, выпила их и спросила:
- У тебя фотограф есть?
- Графиня, вы, похоже, в хлам… за что любимы мною нежно…
- Так есть?
- Есть. Кстати, тоже Графиня. А что?
- Немедленно звони ей, - она протянула мне свой мобильник, - говори, чтобы завтра в девять вечера она была по этому адресу, - и всучила мне свою визитку.
- Я, конечно, позвоню, но не могла бы ты объяснить...
- Объясняю: Пётр Валентинович меня уже давно домогается. Он согласен на любые условия, ещё и бабла грозился подкинуть. Так что мне не трудно будет напоить его и нарядить Дедом Морозом. А дальше всё зависит от твоей графини.
- Графини, - поправил я её, - с большой буквы. А почему ты это делаешь?
- Тебе не понять.
- Почему?
- Сам же говорил: мы с разных планет.

Я спал, как ребёнок, уткнувшись носом в подушку.

- Вот, - сказал я, входя в офис с огромным дубовым столом, и протянул прилизанному ублюдку флешку.
- Тут то, что мне надо?
- Да, - ответил я и повернулся к выходу.
- Подожди, - он вставил флешку в свой компьютер и...
Его молчание было красноречиво, как "...улица. Фонарь. Аптека". Это ж просто счастье какое-то.
- Это что? - процедил он сквозь зубы.
- Это, Петр Валентинович, Ваш заказ. Sex with Santa Claus, - мирно ответил я и уже в дверях бросил: - С Новым годом.



Теги:





4


Комментарии

#0 07:36  13-12-2016Антон Чижов    
молодец, брат. поторопился маленько, скоро конкурс одноименный будет
#1 09:57  13-12-2016Редин    
эх. не всё коту масленица.
#2 10:23  13-12-2016Антон Чижов    
ну зайди в откровения, глянь намётки. время отчудить ещё есть
#3 12:16  13-12-2016Пъ.Б.    
много слов. утомительно дохуя
#4 13:14  13-12-2016Гриша Рубероид    
ну ничё концовка. только добираться до неё долго.
#5 14:48  13-12-2016Качирга    
Переход из нея в нее,кортасаров ского толка ,неуклюжий получился. Ну и небрежно по тексту вцелом. Алсо ночь,улица- такая заигранная лабуда,от нечегоделаньястих
#6 11:25  14-12-2016Разбрасыватель камней ®    
А мне всё понравилось +
#7 14:40  14-12-2016Лев Рыжков    
Скорее плюс, конечно. Но некоей четкости не хватает.
#8 16:39  14-12-2016дядяКоля    
Будь здоров, Игорь. + Но Редину твоему из рассказа - пиздец.
#9 11:18  16-12-2016Редин    
спасибо, друзья. и за критику, и за слова добрые.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
20:35  24-05-2022
: [9] [За жизнь]
Семёнов шёл тихо с работы
При том едва слышно свистя
Осталось три дня до субботы,
Война шла по всем новостям

Там кто-то воюет, и ладно
Чего уж, раз надо - то да
Пивком ополаскивать гланды -
Положено, всё же среда!

Семёнов зайдя на ступеньки
И даже подумать не мог
Что надо вернуть ему деньги,
Что надо оплачивать долг

Его ждал нахрапистый парень,
Упорно, и яростно ждал
Он был как бы кем-то ужален,
Рукою сжимая кинжал

Семёнов сказал ему "Здрасьте...
08:56  24-05-2022
: [10] [За жизнь]
Я стою оглушенный свободой
В окруженье разорванных душ
И своею любуюсь природой
Я горжусь. Я боюсь. Я стыжусь.

Но горжусь там, где нечем гордиться,
И боюсь, не особо боясь,
И я знаю, что должен стыдиться,
Но стыжусь я, душой не стыдясь....
08:50  23-05-2022
: [9] [За жизнь]
меня не радует лишь день
с опустошёнными глазами,
пленённый луч за облаками,
придворная над миром тень,

пустой скворечник на столбе,
сухой, своё отживший тополь,
да петухов гортанный вопль
на не случившейся заре,

звук не добравшихся шагов,
одно единственное слово,
дверной проём не под подковой
и ниже срубленных голов,

цветов нарезанных букет,
и в клетке не поющий кенар,
ах, эти стены, стены, стены....
10:31  21-05-2022
: [19] [За жизнь]
Сегодня проснулся и понял, что умер.
По этой причине с кровати не встал.
Пропиты работа, квартира и "Бумер".
Прощайте просторы Земные. Устал.

Прощайте подруги мои боевые,
я с вами отмерил немерено миль.
Квартирные, банные и плечевые....
16:30  19-05-2022
: [6] [За жизнь]
Времён грядущих сорок сороков,
Как бесполезно громко вы звоните
В колокола забывшихся веков,
В колокола свершившихся событий.

В колокола над мёртвой тишиной,
Невыносимой и неугасимой,
Как Ленинграда голод ледяной,
Как раскалённый пепел Хиросимы,
Как....