ненависть

Автор: отец Онаний Я перелистывал страницы чужих книг, а там за спиной уже спрашивали:"ну как, понравилось? Правда-вещь!".И всё что я хотел- это отомстить. Моей верой и надеждой в последние годы была только месть. С кругами под глазами и зашкаливающим давлением. Моё, не трожь! Месть!
А ведь я совсем ничего не понимал. Ни одна страница, ни одно слово- всё было пустотой. Я как-будто питался воздухом. И всё больше ненавидел.
Огромными черными воронами скакали чужие люди по мертвому полю. Мертвое поле за короткую весну успело обрасти колючей травой, как давно не стриженный человек. Колючими ежами бугрилась мертвая земля. А что если их всех похоронили живыми?! Старенький, покосившийся как крест сторож предложил помочь если что. Если что, то в общем-то и не дорого. Если что... Я не сразу отыскал бабкину могилу, номер данный теткой не совпал. Крест подгнил и покосился, но ФИО читалось отчетливо. Вбить два штыря по краям, да покрепче подпоясать- вот "если что" тебе триста рублей. А так, спаси Господь. Чужими следами черти сыты будут. А я. пожалуй. пойду.
Там в оглавлении были странные намеки на то, что всё кончено. Всё да не всё. Меня вырвало прямо на книгу. Смотришь сквозь книгу и видишь неотвратимое лицо автора, буквально рисуешь себе его одутловатое лицо и блюешь ему прямо в открытый его рот вчерашними кислыми щами, соевыми котлетами и гречневой кашей. А компот?-да, и компотом. Автор был не прав, что отважился посвятить такого как я в свои тайны. Я же даже не помыл руки после кладбища. На подошвах мертвая земля. Глина. У нас здесь везде глина. Комочки тут и там. Вода постоянно на поверхности. Лужи стоят долго после дождя.
И кто ни разу не мстил, тот не я. Сбили как кеглю. Игра в боулинг с самим собой. Машина- не средство передвижения,а способ мщения, сто, двести. триста лошадей ненависти направленных на них. Я брызжу злобой. А на меня тем временем несется на полной скорости сам Сатана.