|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Назад, в компьютерный ад, со свежего воздуха.Назад, в компьютерный ад, со свежего воздуха.Автор: Алекс Приватир
[ принято к публикации 16:51 11-09-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 1037]Велоспорт – циркулярно лавирующая медитация. Какая в нём польза? Один только вред. Он разоряет основы бизнеса. Минимально затратен – максимально мобилен, Не сожрав и пол литра бензина. Я сам поделюсь своим жизненным опытом. На каникулах, в детстве я ёрзал в седле, Совершая туры по сельской местности, Результат: был вынослив, здоров, точно конь, На лекарства не тратил ни пфеннига. Как физкультурник физкультурникам вам говорю: – Сорвите непроглядные шоры с глаз! Здоровый гражданин – разоряющий враг – Банкротство для отечественной фармацевтики! Теги:  -2 
Комментарии
Доступно изложено. гг ммм... "в детстве я ёрзал в седле".... как-то это довольно двусмысленно... попка чесалась? Тоже против велосипедистов. Они так и наровят под колеса заехать. Уж лучше бы курили в машинах или на балконе, как Бачагов оф, гг Совершать туры в детстве - круто. Почти как круизы. Тинькофф дохуя вьебал денег в велосипедистов ( Катюша), а так конечно все правильно, ибо нехуй Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
Ну щаз продажи попрут!