|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Марафон
МарафонАвтор: ddfedor
[ принято к публикации 16:48 29-11-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 1680]Не холодно , не пусто. Качаюсь плавно на ремне, Изображаю люстру. В карманах прах, прошедших лет, Обмотанных трясиной. В квартире творческий бардак Почил под тарой винной. Снаружи суета и ложь, Жараморозослякоть. И взгляды равнодушных глаз, Обрюзгшая обмякость. Где завершилось-началось И что посередине? Морозоснегосолнцедожь И бетмэн на дрезине. Все это точно странный сон. Я видимо не здешний. Но марафоню марафон, И за рулем, и пеший... Я смастерил качель себе. Чтоб было ждать не грустно, Сижу ,качаюсь на ремне, Изображаю люстру. Теги:  -2 
Комментарии
#0 17:17 29-11-2017Лев Рыжков
Ну, так-то ничо так. И бетмэн на дрезине(с). Сижу ,качаюсь на ремне, Изображаю люстру.(с) Качаюсь день, качаюсь два очерчивая круг косяк забил. Опять лафа! Я Человек-Паук. очень слабо. И название претенциозное. Марафон пробежать - нужна охуенная сила воли плюс выносливость. А тут - тряпка повесилась. Я все же думаю в строчке Морозоснегосолнцедожь нужно было дождь писать, не дожь. Ну так интересно. ТОлько почему в конце "сижу"? люстры же не сидят. или как в кино про памятник По мне так можно было ограничиться 1 и 6 куплетами. + нихера не понял, но пусть будет Еше свежачок Грохнул грома разряд по моей голове
звуком мощным слегка оглоушив. Капли тёплой воды застучав по листве быстро влагой удобрили сушу. Шум дождя постепенно окутал весь лес и умолкли испуганно птицы. Лишь ебашит по дереву дятел-балбес и опасливо дурень косится.... Я живу на восьмом этаже,
надоело спускаться за водкой. Может мне расписаться с "пелоткой"? Пусть она покупает уже. Решено, заключу-ка я брак. Только где бы найти мне супругу, ягодицы чтоб были упруги, ну и сиськи, ведь я ж не дурак!...
Здесь плиты рдеют, как проказы,
В парах железа — соль в глазах. Ножей тупых тяжелый танец Рубит время на куски. Впотьмах Ты месила тесто ледяное, Где дрожжи — стынь колымских снов. А ночь, как крыса, за спиною Грызла крохи губных слов....
Песок здесь был не жёлтым, а цвета ножен, забытых в крови. Воин ступал по раковинам — каждая хрустела, как череп юноши, которого он не смог прикрыть щитом в 1342-м. Или в 1357-м. Или никогда. Годы сползали с него, как кольчуга, брошенная в болото.... Для тревог причины вроде нет, но
Напряженья уровень не мал, Да ещё над ухом незаметно Новый год петарду вдруг взорвал. И пускай не так уж я и робок, Всё равно душа-то не броня – Бой курантов с выстрелами пробок Третий год не радуют меня.... |
