|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ПропастьПропастьАвтор: Васёк
[ принято к публикации 08:11 01-12-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 1383]И обжигает слезами навзрыд. Ночью шкаф спину уставшую горбит - Склеп старых книг, что на ключик закрыт. Белый рассвет припорошен золою, В комнату льёт, как густой альмагель. Осень прикинулась ведьмою злою И обещает под утро метель. Ночь по карнизу идёт, лунатичка. Смерть раскрывает звериную пасть. Жизнь - это просто дурная привычка, Пропасть, в которую страшно упасть. Все-таки это устроено мудро: Ночь умирает, приходит рассвет. Выпавшим снегом припудрится утро, Пряча морщин новый траурный след. Теги:  0 
Комментарии
#0 13:08 01-12-2017Лев Рыжков
Был в районе Серебряного века, чуть раньше, такой вот поэт Надсон. Кладбищенскую эстетику воспевал и раны разбитого сердца. И чота мне кажется - в Васька он реинкарнировался. #0 Угу. Ещё, помнится, Бодлер этим баловался. В комнату льёт, как густой альмагель(с) Я, кстати, иной раз тоже к альмагелю прикладываюсь...помогает... Смерть бедняков Лишь Смерть утешит нас и к жизни вновь пробудит, Лишь Смерть - надежда тем, кто наг и нищи сир, Лишь Смерть до вечера руководить нас будет И в нашу грудь вольет свой сладкий эликсир! В холодном инее и в снежном урагане На горизонте мрак лишь твой прорежет свет, Смерть - ты гостиница, что нам сдана заране, Где всех усталых ждет и ложе и обед! Ты - Ангел: чудный дар экстазов, сновидений Ты в магнетических перстах ко всем несешь, Ты оправляешь одр нагим, как добрый гений; Святая житница, ты всех равно оберешь; Отчизна древняя и портик ты чудесный, Ведущий бедняка туда, в простор небесный! (Шарль Бодлер) Третий катрен в золотой фонд, остальное в топку. да ничотак альмагель + Васёк свою пьеровскую линию гнет. Побуратинить не может. Тоска. С майором соглашусь, тем не менее. Третий - заебок. привет васька... третий оставь, остальное к хуям собачьим.. Привет, привет Просто праздник для любителей что-нибудь почитать Еше свежачок Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... На деревьях снег клоками.
А дороги все во льду. И себя, как на аркане, К месту службы я веду. Я тащусь коровой в стадо. Я качусь, как снежный ком, Потому что очень надо Заработать на прокорм. Как закончу долгий день я, Наяву ли, иль во сне Очень странные виденья Пробуждаются во мне: Будто я готовлю снасти Летним утром на пруду, И ловлю в нём рыбу-счастье Золотую — на уду.... |
