|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Он качал головойОн качал головойАвтор: Раджендра Кумар Тулли
[ принято к публикации 03:26 11-03-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1449]Словно гривой седой И крутил у виска палец: -Ты ещё молодой, и довольно тупой Ну какой из тебя скиталец? Уходи подобру Здесь монашеский скит Нет ни ванн, ни джакузи в кельях. Здесь одежда черна Как и чёрен хлеб И вода — не хмельное зелье Я и сам иногда, с сожаленьем гляжу На покинутый, грешный город И всё время ищу, и поверь — нахожу Ту, скитался из-за которой Только время ушло — не сожмёшь в кулаке Этой вечной реки песок. Что огнём зажгло Не заменишь никем. Только пулей, в седой висок Теги:  -2 
Комментарии
#0 03:27 11-03-2018Лев Рыжков
Есть, конечно, смешные обороты. И концовка избыточна. Но гуд. ну.. мне - как обычно нда..стиш для третьего дня Праздника, когда мысли чорные одолевают..ггг Половину запятых поубирать, и хорошо будет + Про болванчека. Только время ушло — не сожмёшь в кулаке (с) Да ну, нах. А под Порнохаб? Стих - говно. идёт бычок качается.. хихи Он качал головой Словно гривой седой И крутил у виска палец: -Ты ещё молодой, и довольно тупой Ну какой из тебя китаец? нелучшее у Макаревича напомнило Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
