|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - По утрамПо утрамАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 14:26 12-03-2018 | Антон Чижов | Просмотров: 1174]Возмущённо моё естество Меня всё по утрам как-то бесит Отвратительно всё, и не то По утрам хорошо идиотам - Пастухам, и любителям рыб Тем кто дни разложивши по нотам Над башкой носят сказочный нимб Ну а мне по утрам очень тяжко - Годы, книги, похмельный синдром.. Встал с постели, умылся отважно, С хуя снял подзасохший гандон Разбудил "мимолётную прелесть" - Растолкал, сунув в морду сапог Всё, блять, утро, уходит вся нечисть Я жениться пока не готов Что же делать? Да сколько ж мне бегать, От дебилов и всяких мудил?! Надо что-то менять, только нехуй. У себя ведь я только один. Теги:  -2 
Комментарии
#0 15:00 12-03-2018Шева
Как всегда, автор смотрит в будущее с беспробудным оптимизмом. с надеждой по-черному. до "умылся отважно", было неплохо.. тебе б лижбы рифма, Шаня.. ну ебаныйстос "Встал с постели, подмыл свои ляжки, и облился помойным ведром".. вот так в рифму, Шаня.. учись бгг Плохо, Шаня Антисанитарная вещь Шаня ну зачем твой ЛГ пёхает всякую нечисть. Могу себе представить это чудовище женского пола, которое не смущает засохшие презервативы на члене. Шаня, напиши стихов про своё любимое время суток и желательно присутствие самочки. Шаня, в конце чота вообще рифмы никакие. Да и в начале тоже. Еше свежачок Грохнул грома разряд по моей голове
звуком мощным слегка оглоушив. Капли тёплой воды застучав по листве быстро влагой удобрили сушу. Шум дождя постепенно окутал весь лес и умолкли испуганно птицы. Лишь ебашит по дереву дятел-балбес и опасливо дурень косится.... Я живу на восьмом этаже,
надоело спускаться за водкой. Может мне расписаться с "пелоткой"? Пусть она покупает уже. Решено, заключу-ка я брак. Только где бы найти мне супругу, ягодицы чтоб были упруги, ну и сиськи, ведь я ж не дурак!...
Здесь плиты рдеют, как проказы,
В парах железа — соль в глазах. Ножей тупых тяжелый танец Рубит время на куски. Впотьмах Ты месила тесто ледяное, Где дрожжи — стынь колымских снов. А ночь, как крыса, за спиною Грызла крохи губных слов....
Песок здесь был не жёлтым, а цвета ножен, забытых в крови. Воин ступал по раковинам — каждая хрустела, как череп юноши, которого он не смог прикрыть щитом в 1342-м. Или в 1357-м. Или никогда. Годы сползали с него, как кольчуга, брошенная в болото.... Для тревог причины вроде нет, но
Напряженья уровень не мал, Да ещё над ухом незаметно Новый год петарду вдруг взорвал. И пускай не так уж я и робок, Всё равно душа-то не броня – Бой курантов с выстрелами пробок Третий год не радуют меня.... |
