Мушиный селф-харм

Автор: iambakulin Пять утра.

Зенки штор захмелели,
развалился лениво диван.

Из бутылки струя еле-еле
(спешкой белою пешки — едва)
продвигается в рюмку,
как в дамки —
суета в данном деле вредна.

Покидаю родную каюту:
лето в латы, на улице люто,
светофор спозаранку горласт.

Я стою у калитки приюта
водолазом, не видевшим ласт

и иду себе дальше понуро,
не считая палаток-конур и
замечая глазами затылки,
продвигаясь по горлу бутылки:

...наступить?
...придушить?
...целовать?

...хороню целиком в целлофан.

Муха тычется в недра плафона,
точно, думая, что он стакан.

Только музыка движется фоном,
разбавляя мушиный селф-харм.

И я вторю ей третие сутки
под запивку и сдавленный смех,
кроме шуток.

Особенно жутко,
что меня не хватает на всех.