|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Было дело:: - Я боле не пишу стихи ...Я боле не пишу стихи ...Автор: Петро Залупа
[ принято к публикации 12:12 25-09-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1889]Я боле не пишу стихи, Меня волнует ныне проза, Прощайте юности грехи Прощайте Маша, Тая, Роза, Вас покидаю насовсем, Ваш плач звучит в прощальных строфах, Простите, дамы, стал я нем, Погиб поэт, свежа голгофа! Прощайте белокрылый ямб И ты, дружище, амфибрахий, Мы вместе соблазняли баб, Стекал любви нектар по ляхе Из под пера шалун - хорей Творил бесчинство и распутство, И в ранней «Оде о пизде» Пороки обратил в искусство, Ты, дактиль, дорог мне и мил. Твоим ваял я мерным шагом И стольких девок совратил В кустах по рощам и оврагам Ты, тучек лермонтовских паж, Меня учил проникновению, Я увлекался так, что аж Влюблялся в преданных забвению, И в них втыкая твёрдый член Как градусник подмышку пряча, Чужого мира хладный тлен Я ворошил от счастья плача К стихам я больше ни-ни-ни! Встречайте повести, рассказы! Я столько напишу хуйни, Что все издать не смогут сразу Гори в руке моей перо, Мотор стучи, нет места страху, Я - Мопассан, я - Шарль Перо Идите, кто не верит, на хуй! Сосите хуй! - вот мой ответ Всем, усомнившимся в великом, Я новый напишу Завет Как жить Наташам, Олям, Викам! Теперь я верую в одно: Стихи - лишь топка для камина, Я пересяду из “Рено” В салон роскошный «Лимузина» И вот, во всю на «Букер» мчусь, И там в сиянии софитов Я на прозаиков «строчу» Изъяв из брюк прибор графитов! Акунин и Прилепин с ним, Сорокин входит в залу важно, Над ними распростёртый нимб! Вчерашнему поэту страшно И я, как заяц, со всех ног Ломлюсь домой под куст жасмина Там все свои: и милый Слог, И Рифма прима - балерина. Мы будем пить на брудершафт За счастье воссоединения, С листвой закружится душа, Вплетаясь в нить стихотворения Я боле прозу не пишу, Я возвратился вновь к истокам. «Я хуй собаке откушу», - Мой новый стих, он о высоком! Теги:  8 
Комментарии
#0 12:16 25-09-2018гандон на всю голову
Второй пошел после Ыбана. Все прекрасно. Но мотив оставить прозу - явно надуманный. Акунин, Прилепин, Сорокин - что их бояться. Я всех троих видел. Прилепин - чоткий пацан. Сорокин был бухой в зюзю, когда я его видел. А когда видел Акунина - он сам меня боялся. Ну, не только меня, я с коллективом пьяных единомышленников был. И подошли на массовом мероприятии к Акунину дружить и звать выпить. А со мной был чувак, который когда-то Никиту Михалкова яйцами обкидал. Знаменитый, в общем. И Акунин нас чота зассал отчетливо. И шлеп-шлеп такой - съебывать стал. Ну, мы уж не догоняли. Я этих великих писателей не встречал, но а том году был на Букере, познакомился с лауреатами, хороший Русский роман жив ещё, курилка Там же девочка победила с романом в стихах. Да, Саша Николаенко, я ее знаю Я ее роман читал недавно. В общем-то, не плевался. Между "Было дело" и Деццким садом что-то. С вкраплениями Про любовь + Пральна, что Пелевина не написал. Он вроде отказывался от какой-то премии. А Прилепина я тоже видел не раз. В лифте узнал его и говорю : -о, вы же писатель Прилепин? -Да -Надо будет почитать! Стих читал по диагонали, понравилось вот это место: "И там в сиянии софитов Я на прозаиков «строчу» Изъяв из брюк прибор графитов! " Глупость какая. Две крайние строчки вытянули упадническое настроение Еше свежачок
Глава 1. Запах формы
В городе сначала исчез запах хлеба, а потом — запах страха. Остался только запах формы: влажной, синтетической, с примесью дешёвого табака и старого металла. Этот запах стоял в подъездах, в служебных коридорах, в лифтах, где зеркала давно не отражали лица, а только должности....
Дома окружают, как гопники в кепках,
напялив неона косой адидас, на Лиговке нынче бываю я редко, и местным не кореш, а жирный карась. Здесь ночью особенно страшно и гулко, здесь юность прошла, как кастет у виска, петляю дворами, а нож переулка мне держит у печени чья-то рука....
Когда я был отчаянно молод я очень любил знакомиться с девушками. Причём далеко не всегда с очевидной целью запрыгивания к ним в постель, а просто так. Для настроения. Было в этом что-то безбашенное, иррациональное, приятно контрастировавшее с моей повседневной деятельностью в качестве студента-ботаника физико-технического вуза....
Позабудешь осенние дни, полустанок,
Напряжённые рельсы, фанерный клозет, И дороги пылящие Таджикистана - Все, что было, да сплыло, чего уже нет; Дни, что вышли монетами из оборота, И себя, как винтажной страны раритет. Артиллерией вечности выбита рота....
У Хемингуэя есть книжка “Победитель не получает ничего”. Вроде бы это сборник рассказов - не знаю. Я увидел книжку с этим названием в школьной библиотеке, куда притащился за Ритой Кирюхиной. Она пришла сдать книжку, а я увязался за ней, ну потому что вдруг посреди урока увидел, как в свете солнца сияют мочки ее ушей и весь оставшийся урок не мог оторвать взгляд от этих розовых мочек и темной родинки на шее....
|
