Я боле не пишу стихи ...

Автор: Петро Залупа
Я боле не пишу стихи,
Меня волнует ныне проза,
Прощайте юности грехи
Прощайте Маша, Тая, Роза,

Вас покидаю насовсем,
Ваш плач звучит в прощальных строфах,
Простите, дамы, стал я нем,
Погиб поэт, свежа голгофа!

Прощайте белокрылый ямб
И ты, дружище, амфибрахий,
Мы вместе соблазняли баб,
Стекал любви нектар по ляхе

Из под пера шалун - хорей
Творил бесчинство и распутство,
И в ранней «Оде о пизде»
Пороки обратил в искусство,

Ты, дактиль, дорог мне и мил.
Твоим ваял я мерным шагом
И стольких девок совратил
В кустах по рощам и оврагам

Ты, тучек лермонтовских паж,
Меня учил проникновению,
Я увлекался так, что аж
Влюблялся в преданных забвению,

И в них втыкая твёрдый член
Как градусник подмышку пряча,
Чужого мира хладный тлен
Я ворошил от счастья плача

К стихам я больше ни-ни-ни!
Встречайте повести, рассказы!
Я столько напишу хуйни,
Что все издать не смогут сразу

Гори в руке моей перо,
Мотор стучи, нет места страху,
Я - Мопассан, я - Шарль Перо
Идите, кто не верит, на хуй!

Сосите хуй! - вот мой ответ
Всем, усомнившимся в великом,
Я новый напишу Завет
Как жить Наташам, Олям, Викам!

Теперь я верую в одно:
Стихи - лишь топка для камина,
Я пересяду из “Рено”
В салон роскошный «Лимузина»

И вот, во всю на «Букер» мчусь,
И там в сиянии софитов
Я на прозаиков «строчу»
Изъяв из брюк прибор графитов!

Акунин и Прилепин с ним,
Сорокин входит в залу важно,
Над ними распростёртый нимб!
Вчерашнему поэту страшно

И я, как заяц, со всех ног
Ломлюсь домой под куст жасмина
Там все свои: и милый Слог,
И Рифма прима - балерина.

Мы будем пить на брудершафт
За счастье воссоединения,
С листвой закружится душа,
Вплетаясь в нить стихотворения

Я боле прозу не пишу,
Я возвратился вновь к истокам.
«Я хуй собаке откушу», -
Мой новый стих, он о высоком!