|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - В избушке
В избушкеАвтор: Парк
[ принято к публикации 11:12 23-01-2019 | Евгений Морызев | Просмотров: 1158]Жить в избушке дело швах Как давно заметил Пушкин- В замечательных стихах. Кружка полнится винишком Няни нет с веретеном Есть жена и телек слишком Наполняет шумом дом. Как в его случалось годы Так и нынче без чудес Для веселья есть свобода Баба водка тихий лес. Теги:  -2 
Комментарии
#0 13:07 23-01-2019Васёк
Не равняйся с ним. Он и баб ебал не так, как ты. И пил Клико... первый куплет ничотак так то это позор, конешно, а не стихи.... Зимний лес. Стоит избушка, Крышей съехав набекрень, А в избушке Саша Пушкин, Выпив лишку, пишет хрень. Так бывает с ним по пьяни - Слог ужасен, рифма - мрак. А у печки тело няни В пыльной шубе из бобра Нервно дышит - переливы Храпа думать не дают. Саша Пушкин выпил пива И подумал: Ща спою! И запел.. Скрипели ноты.. Кот пушистый молвил: Брат, Если б с ней не пил вино ты, Был бы классиком пера! Но от пения лихого Пробудилась няня: - Саш, Выпьем что ли, песня - повод. - Выпьем, няня. Кружку дашь? - Дам, - Арина цедит в склянки, Самогон вонюч и прян.. Так и жил - от пьянки к пьянке - Бесполезно, пошло, зря. "Буря мглою небо кроет" Парк хуйню про водку порет. #3 - aaaaaaaaaaaa РК,весело у тебя получилось,мне понравилось. - Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
