|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - В избушке
В избушкеАвтор: Парк
[ принято к публикации 11:12 23-01-2019 | Евгений Морызев | Просмотров: 1209]Жить в избушке дело швах Как давно заметил Пушкин- В замечательных стихах. Кружка полнится винишком Няни нет с веретеном Есть жена и телек слишком Наполняет шумом дом. Как в его случалось годы Так и нынче без чудес Для веселья есть свобода Баба водка тихий лес. Теги:  -2 
Комментарии
#0 13:07 23-01-2019Васёк
Не равняйся с ним. Он и баб ебал не так, как ты. И пил Клико... первый куплет ничотак так то это позор, конешно, а не стихи.... Зимний лес. Стоит избушка, Крышей съехав набекрень, А в избушке Саша Пушкин, Выпив лишку, пишет хрень. Так бывает с ним по пьяни - Слог ужасен, рифма - мрак. А у печки тело няни В пыльной шубе из бобра Нервно дышит - переливы Храпа думать не дают. Саша Пушкин выпил пива И подумал: Ща спою! И запел.. Скрипели ноты.. Кот пушистый молвил: Брат, Если б с ней не пил вино ты, Был бы классиком пера! Но от пения лихого Пробудилась няня: - Саш, Выпьем что ли, песня - повод. - Выпьем, няня. Кружку дашь? - Дам, - Арина цедит в склянки, Самогон вонюч и прян.. Так и жил - от пьянки к пьянке - Бесполезно, пошло, зря. "Буря мглою небо кроет" Парк хуйню про водку порет. #3 - aaaaaaaaaaaa РК,весело у тебя получилось,мне понравилось. - Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
