Этот город я покидаю в среду

Автор: Напополам Опостылела жизнь, натрескаюсь граппы,
выкурю трубку, как Бог душу.
Не получилось из меня Карло-папы,
не посадил осину, дом свой разрушил.
Стихи дерьмо: огонь и тот брезгует,
чернила засохли с пером гусиным.
Но я унываю тока, когда трезвый,
когда, кой черт, просыпаюсь в России.
Сегодня во сне приходил Пушкин,
целился долго, опять промазал.
По мне стрелять лучше из царь-пушки,
не всегда выходит фортовая маза.
Завожу мотор, выезжаю всадником медным
на разливы дорог, которым три сотни лет.
Этот город я покидаю в среду,
Город, которого без тебя нет.