Танцы Но

Автор: штурман Эштерхази Поле наиболее радикальной
надежды теперь в снегу.
Уже к обеду начинаешь
ощущать, как измотан.
Девтерос теос снял лыжи
и стоит босиком на берегу.
Небо, как квашенная
капуста под гнётом.
Недосуг скатиться даже
до банальнейшего пик-апа.
Пытаешься наждачкой снять
ржавчину с духовных скреп.
В итоге ночь подсылает татей
в плащах и шляпах,
и не глушит мотор
"воронка" во дворе.
Во сне можешь попытаться
уйти через окно,
спрыгнув с третьего
в никем нетронутые сугробы.
Но зима неуязвима,
как переплетённое
кевларовое волокно.
Так что отстреливаться бесполезно.
Даже не пробуй.
Обнаружишь себя с утра
лежащим в одежде на постели.
Отчаянно захочется выпить,
а ещё больше - курить.
Сигарет нет, но за собранием
сочинений Чехова -
пачка папирос "Дели",
кажется, ещё бабушкиных.
Не забудь туда же
и положить.
Никотином приведённый
в движение день всё равно
к своему завершению
обязательно притянет скуку,
которая, как самурая,
увлёкшегося танцами Но,
приговорит к сэппуку.