Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Не помощникНе помощникАвтор: Assol Fusion Нет, боль не помощник поэту,-- злая обуза, кривятся куплеты, скалятся звезды, сбегает муза. На пике сомнений, на гране мучений, на уровне чувства, Я помню о чудных, тех самых мгновеньях, больного искусства. Не хочется спорить, не хочется крови, К стихам не вернуться, Я словно Алиса в норе у кролика, в которой пусто. От этой сумятицы, режущей голову, и рвущей сердце, Я боль убиваю и шутки в сторону, -- аджикой с перцем. В стихах о наличии, о безразличии, О светлой дали… Ах, как ты достала, боль – ваше величество, Крутить педали, Распахивать заново, раздваивать зарево, По нервам ехать, Уж лучше кончай меня лапать и зарится, -- грех ведь… Теги:
![]() -3 ![]() Комментарии
#0 08:42 30-03-2019Стертo Имя
понравилось.. чтож вы так грустите все.. да... все мужики скоты.. кроме меня, конечно... ты ж знаешь, Ассоль Финал чутка спасает. Но в целом кака бычно для ПБД - боль, звёзды, психозы, бирюза, лазурь... *зевает* Рваный ритм зашёл. Я бы в "Про любовь" поставила. Душевно и грустно. Про кролика в "норе" Алисы Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима.... ![]() Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт.... ![]() Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |