|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Творог
ТворогАвтор: Серафим Введенский
[ принято к публикации 10:43 14-04-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1040]и разговор с ней был не долог, затем она кричит: «ТворОг, творОг!» но поздно было, я убёг. Меня догнал в пути филфак и говорит мол, можно так и так. Тут я вскричал: «Ёк-макарёк!» Но всё ж за нею не побёг. Теги:  -18 
Комментарии
Она сказала: «ТвОрог!» (c) затем она кричит: «ТворОг, творОг!» (c) Но разговор был с ней недОлог (я уебал ей прямо в рог) #0 + Хорошо. рубрика Да ну, такие хуерашки надо отрабатывать жощще. Я предложил ибацца по средАм, Она сказала - лучче бы по срЕдам. Поскольку ей родной язык неведом, То отхуярил тупо по мордАм. Мне так нравится Еше свежачок Я с утра искал бурундучка-
(полосатого зверька такого). Милого, пушистого, смешного. Он вчера сбежал из сундучка. Я искал его в смывном бачке, под столом, а также под подушкой. Что бы почесать ему за ушком. Я забочусь о бурундучке!... Москва надела ночи белый плащ.
Такой и Мурманск надевал, и Питер. В июне эти ночи не проспите! Пустынны стогны города и плац. Таких ночей люблю я тишину, В которой нет ни счастья, ни печали. Застывший маятник хранит молчанье. И понимаешь истину одну....
Примечание автора: все имена, события и названия выдуманы, любые совпадения случайны.
Мы ехали на чёрном джипе по лесной дороге. Внезапно машина остановилась. - Монти, в чём дело? У нас не так много времени. - Элли, кажется, двигатель заглох, я посмотрю, в чём дело.... В конце июня двадцать пятого
Под небом в легких облаках Душа, печалью незапятнана, Сравнима лишь со словом «Ах». Пир жизни только начинается, И, холод утренний храня, Как будто бы для первой здравицы, Свет наполняет чашу дня.... Я подключил реальный сканер
И гаджета зажëг экран. Я часто пил по полстакану И целый иногда стакан. С души счищаю слой за слоем, Чтоб чистым оказался лист. Да, я в жестоком был запое, Как депрессивный пессимист. Я жил погано и бездарно, Вернуть пытался юный пыл, Оптимистично, регулярно, И не закусывая, пил.... |
Все шпыняют Серафима.
Ну а хули и доколе
Быть поэтом с мордой синей?
Пить боярышник с пургеном?
Заниматься онанизмом?
И писать стихи по стенам,
Гадя прочим организмам?
Вместо, чтоб нажраться водки
И попиздить на работу,
Музы - дряхлые красотки
Прутся утром к идиоту.
И заводят твари песни
С содержаньем непонятным.
Не полюбим, хоть ты тресни,
Серафима мы, ребята.
Прастите, вырвалось