Лето

Автор: iambakulin Волны клокочут.

Солнце,
взъерошившись,
будто бы кочет,
на миг воспаряет над ними,
повторяясь в замшелой воде,
как мать и отец повторяются в сыне.

С лучами о камни дробится вода,
что дробится всегда — и после и до,
в начале, в финале, в утробе —
от плода до гроба,
без лишних следов.

Мы их оставляем, увы,
оставляя себя
вместе с этим песком или пеплом,
заснеженным ветром,
монетой в фонтане,
частицей фрактала,
первичным бульоном,
живым и солёным.

Любовь не нашедши по методу тыка —
ты ищешь людей меж известных великих,
что выразить так же смогли бы хоть раз,
что чувствуешь ты прямо здесь и сейчас.

Но люди есть люди,
а птицы есть память
о даче,
там где ты,
с хмельным своим дедом
рыбачишь
и солнце,
что будет вас плавить,
восходит
и волны речные клокочут,
нагреты.

Тебе восемь лет —
это можно исправить,
взглянув на себя.

Начинается лето.