|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Здесь никогда не ждут вопросаЗдесь никогда не ждут вопросаАвтор: Костылин
[ принято к публикации 07:17 01-07-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 936]В чужом окне, в чужой стране В краю двуликих городов Где нет тревоги обо мне Не оставляющей следов В дотошной памяти людской Похожей на стеллаж складской Где — или враг ты, или свой Лишь здесь, на трупы плавят воск С услужливой улыбкой лиц Готовых для тебя, хоть мозг Поджарить с парочкой яиц За то чтоб ты, сковав брезгливость Ударил по плечу гарсона И дал на чай немногим больше Чем стоят в кляре патиссоны Здесь нет отличий и имён Здесь никогда не ждут вопроса: -«Скажи гарсон, ты был влюблён -ночами крал с лужаек, розы?» Здесь нет дворов, в которых ждут Тебя, опухшего от пьянки, Уложат в бане, на лежанке, С утра рассола принесут Обрыдло тут, хоть плачь, хоть вой Не для меня весь этот лоск Хочу на родину — домой Где в каждый куст влюбляясь, рос Теги:  -4 
Комментарии
Я понил! Автор любил Буша (bush-англ. куст) Младшего иле старшего,м? давай, товарищ, гоу хоум, штампуйся вновь двуглавым вензелем сходи в собес за русским пенделем, и будешь выглядеть, как клоун... См. старое, доброе кино " Окно в Париж"- папашка Ургант... Автору лечиться надо, а медицина дорога. стало интересно про эпиляцию трупов. это эстетическое удовольствие или практическая необходимость? а вопрос важный, в гробу не хочется как лох выглядеть, на таком важном событии-то. раз в жизни случается ведь и то не у всех Хочется спросить афтора: ты где блядь? Костылин, где твой Жилин? Да, я б тоже спросил у автора где все это происходило, чото затрудняюсь воопще локализовать место действие Ну как, где? На Кавказе он. В плену. Всем доброго вечера. Ночи. Благодарю за комментарии и оценки. К сожалению, не всегда имею возможность ответить сразу. Описаное происходит за бугром (везде, на мой взгляд). #0 08:11 01-07-2019 Мистер Блэк, вы простите, но мне кажется, что Родину не ебут. Очень растроилсо и стал петь пестню - "Я институтка, я дочь камеррррргеррррра!.." и играть в рускую рулетку с пистолетом Макарова но всё мимо, непруха. Поехал к цыганам, заказал ряпчека и солёные огурцы (два). И стал много думать про Родину и где бы спиздить роз. Я рыдаю в жилетку Харбина, В Елисейские хнычу поля: Будь ты проклята, злая чужбина, Эмигрантская доля моя! Ты там держысь афтар (или лиргер), щас вапще модно хвастацца космополитством, типа где больше сала там и Родина. И ничо, жывут, сцуке. Костылин, а ты как далеко от Родины,? и СКОКА ЛЕТ? дядяКоля, да не то чтобы далеко. Сейчас в Карловых Варах. Тут контора у нас. Брат занимается строительством небольших отелей по всему миру. Есть фирма, есть инвесторы, ссужающие на это деньги. А я занимаюсь установкой оборудования, коммуникациями, связью, системой безопасности этих объектов. Поэтому часто бываю у черта на куличках, и живу иной раз в таких дерьмовых условия, что вряд ли кто позавидует. На Родине бываю, но редко. Но каждый год, а то и по два раза. От работы зависит. А я в родном городе, Питере, уже 19 лет не был. Как перелетел через океан, так и сижу тут. NY, TX, MD, PA. Но мне тут с работой менять проблемы, на каждом месте всё сначала. Боюсь летать на самолетах в свете последних происшествий. Еше свежачок Вольтер, конечно, пидорас. Об этом писали ещё его современники. На стенах. Да и везде, где только можно было писать. А Вольтер и в ус не дул. И никому ничего объяснять не собирался. Идёт однажды Вольтер по проспекту 33х Еврейских эмиссаров и думы думает.... Настигло и нас выгорание.
Костра не осталось и праха. Сквозит в переулках сознания Из юности памятный запах. Пропахло метро креозотом, И пахнет в кадильнице ладан. Постель пахнет спермой и потом, А “Красный Октябрь” - шоколадом.... Мы с ней в очереди к ЛОРу познакомились. Она, осваивая технику глубокого минета, хуем гланды себе повредила, а у меня гайморит был. Совсем дышать не мог. Так как-то и сошлись на ниве личных проблем и непонимания со стороны второй половины. Хотя, я-то соврал, у меня никакой половины не было.... Вот ты смотришь на широкий волшебный мир, раскинувшийся перед тобой.
Вот ты вспоминаешь начало, начало той истории, которой никогда не было. Той истории, которой никогда не будет. О чем ты думаешь в этот момент: пронзительном крике чаек? Заснеженных вершинах, раскинувшемся внизу море?...
Сначала ты молишься много лет
Этой слепой суке музе Мельпомене. Потом отрываешь ей голову. Она черная, как нефть, и снаружи, и внутри. У неё вместо крови — нефть. Ты зажигаешь спичку, И она постоянно горит. — Да что же ты такое говоришь!... |
или проста деменция .