|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Восьмой.Восьмой.Автор: Барбидол
[ принято к публикации 19:35 15-09-2019 | Лев Рыжков | Просмотров: 803]Там, где белое мутит с чёрным, На окошке стоит герань Флагом радостно-кумачовым. Там, где лик поиссох любви, А глаза ее - вечно влажны, Лижут в очередь кобели Суку мёртвую с детской жаждой. У неё отвалился хвост. Пузырями под солнцем шкура Поднялась. Крысы сгрызли нос. Но и это не отпугнуло Вереницу бродячих псов, Воздыхателей мёртвой плоти. Там я, ночью, под вздохи сов - Народился. Восьмым в помёте. Теги:  4 
Комментарии
#0 19:35 15-09-2019Лев Рыжков
Готично. Чё то аж передернуло. У Есенина как-то более жизнеутверждающе. Ну, тут всё норм, в соответствии с онамнэзом. Красиво дажэ. Хорошо. Хотя и не ясно от кого народился, да еще и восьмым. Видимо кто-то из псов был беременным От дохлой суки и народилсо жэ, ясно. Оттого и стехи все такие. Автор, вроде, и хотел рассказать чота доброэ и светлоэ, но вышло, как абычна. Зашибись + И тут спасибо прочитавшим Непросто рассказывать сокровенное Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
