Надевая передник
Автор:
[ принято к публикации
14:42 11-10-2019 |
Лев Рыжков | Просмотров: 1501]
Я не люблю тебя нисколько,
Не бей, не злись и не проси,
Потрогай лучше свою холку:
Нажрал? Теперь давай, носи...
И не перди в сомненьях горьких,
ТаЯ в глазах ночной пожар...
Я не люблю тебя нисколько,
Любовь -ведь это божий дар!
Но нет! Осталась без подарка,
Что всё под ёлочкой ждала...
Конечно, мне немного жалко,
Но это малая беда...
Обрыдла мне твоя,блин, сытость,
Что лишь пристойна палачу,
Хочу всего тебя я выссать,
И высрать тоже я хочу...
Но туалет наш вечно занят:
Там анус ты к чертям порвал...
А может щас , в глухой Рязани
Поэта Бог поцеловал?
А ты все смотришь изподлобья,
И чешешь спину о косяк,
Зачем нам жизнь на пару гробить?
Ни так не шьётся и не сяк...
Я не люблю тебя,хоть тресни!
Тут и к гадалке не ходи,
Твои слова- пошлы и пресны,
Твои глаза - как две ладьи
Что тупо движутся по клеткам,
Ища чужого короля...
Давай иди, еби соседку,
В карманах мелочью звеня...
Ну вот и всё.. Я все излила,
В глазах -туман, а в пальцах -дрожь...
Лампадку тихо засветила,
Пошла готовить тебе борщ...
Круть же да сјајно па да,
сейчас сад,
голым сесть седи гола,
ноги плотно чврсто ноге,
полить воду на живот сипај воду на стомак,
и получить набави,
только спереди само фронт,
трусы гаћице,
тёплые топле,
мне меня просвечивающие шупље се видим,
в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей.
Пастернаковская Москва
растрепалась подпольной книжицей.
Парки вывозились в грязи,
на дорогах веселый март.
Проститутку везет такси;
Судьбоносный её стрит-арт.
Вот паленую шьет фирмУ
из варенки один чурек....
Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды.
Ни на земле, ни в небе ясном,
Нигде не вижу пустоты.
О ней ни слова не сказали
Ни песни птиц, ни волчий вой.
И даже звёзды промолчали
О ней, не зная ничего.
А, может, встречусь с ней на круче,
Где тишь и благость круглый год,
И над обителью дремучей
Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош,
из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка,
проживая жизнь на рубль, заработав медный грош.
Был ли мальчик? Только голос
закатился поздним летом нектарином на закат....
Old Money стиль уже в печенках.
На нем помешан стар и млад.
И каждый клерк, как обреченный,
форсит под Дориана - факт.
Тренчкоты, запонок сияние,
Цвет беж - безликая броня.
Зонты, как трости, обаяние
привносят в серость бытия....
