Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Бред.Бред.Автор: Плодимер Пиздюков (из цикла «Козлы»)*** Слова обыденны, как будни, что жизнь сосут уж столько лет. Дела банально неподсудны: увидел - «здравствуй» и «привет». Глаза? Конечно это что-то: отрава, бездна, западня. И страх до судорог и рвоты. И похоть, яйцами звеня, в дерьме уныло копошится, сгибая гадостной тоской. Зато душа порхает птицей. Зато, пока ещё живой, мой день, вползая незаметно, приносить мысль о суете, о Бреде, что, в оправе света, живёт, конечно же, не те целует губы, корчит рожи, в чужих объятиях дрожит. Судьбой и временем несхожи - мы друг для друга миражи. И надо плюнуть. Надо. Надо! Надежда – лживая свинья. Но снова этот омут рядом. И мучит бред про «ты и я». Теги:
![]() -6 ![]() Комментарии
#0 16:37 20-01-2020Лев Рыжков
Не расслышал звона яиц, сорри. Бубнеж вместо звона. Бу-бу-бу сплошное. А должно быть динь-динь! Потому литгерой и козёл. За это бу-бу-бу. ))) Главный герой хочет ебацца, но ему не даёт его телочка. Он мучается и пишет стихи. Мудак’с Ваше величество После "приносить" пришлось задуматься до конца произведения. что не способствовало формированию мнения Название цикла у автора мне уже понравилось #4 00:56 21-01-2020лангольеры После "приносить" пришлось задуматься до конца произведения. что не способствовало формированию мнения Это опечатка и немного белорусизм вылез из подкорки, потому, возможно, и не заметил. + Бред. Знакомо. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |