Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Книга двух путейКнига двух путейАвтор: Сергей Померанцев Из тьмы придя, во тьму и удалитсяЛюбой живущий ныне человек, Перешагнув обратно ту границу, За коей два пути ведут наверх. Один из них по водному потоку, Другой - по суше к свету и богам Ведут во тьме, и демонов жестоких Душа встречает по дороге там. Они врата с ножами охраняют, И внешность им ужасная дана. В утробах их повторно погибает Любой, кто их не знает имена. Вратами отделяются ариты,- Двенадцать преисподней областей. Засовы их тяжёлые закрыты На каждом из загробных тех путей. А между двух дорог пылает пламя. Так, выбрав путь, нельзя с него сойти. И, чтобы быть несьеденным врагами, Их нужно имена произнести. Они же подозрительны безмерно, Не пропускают просто никого. И если кто их назовёт неверно, - Кишки ножами выпустят его! Лишь "Книга Двух путей" из Гермополя Поможет имена назвать врагов, Чтоб подчинить злодеев своей воле И все врата пройти в страну богов. Писали книгу ту не на бумаге,- Не для живых предназначался текст. На деревянных стенках саркофагов Покойный только мог её прочесть, Затем, чтобы в пути не заблудиться, От демонов во тьме не пострадать, А, путь пройдя, с рассветом возродиться, И, слившись с солнцем, в небе воссиять! И, если этой книгой ты владеешь, То смерть тебя бесследно не сотрёт,- Ты обмануть привратников сумеешь И вместе с Ра взойдёшь на небосвод... Теги:
![]() -7 ![]() Комментарии
Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |