Пред …

Автор: Плодимер Пиздюков В холодных сумерках рассвет
крадётся, щемится, струится.
А сна уже похоже нет.
И ладно. Бред один лишь снится.

Свет проступает через тьму
неясным проблеском надежды.
Но если я опять усну,
то всё останется, как прежде.

И в суеверии своём
я открываю смысл глубокий
брести хоть с кем-нибудь вдвоём,
пусть и с бессонницей жестокой.

Уже чуть в розовом восток,
хотя и тьма его основа.
А я кручу педали впрок
и впрок верчу кривое слово.

Не верю в то, что суждено.
Тем паче в то, что сны пророчат.
Рассвет залез ко мне в окно
и будоражит, но не очень.

Весь в предвкушении сижу:
вот-вот оно взлетит, как птица.
И пусть чужие кони ржут.
Мой - нет. Не склонен суетиться.