|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Поэзии игристое виноПоэзии игристое виноАвтор: Михаил Васильков
[ принято к публикации 15:13 21-03-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 935]Пьянит сердца игристое вино. И долго будем мы сходить с ума, Пока не выпьем всё его до дна. Мы не услышим старческой брюзги, Шлифуя до сияния стихи. В стихах и в жизни мы всегда дерзки, Хотя и красит седина виски. Покой тогда мы только обретём, Когда, сгорев, на землю упадём. Но те, кому жить дольше суждено, Допьют за нас игристое вино. "Ценители", творя над нами суд, Нелепой жизнь ушедших назовут. И будут день и ночь они корпеть, Достойно чтобы в прозе умереть. Они оставят многотомный труд, Который, без сомнения, прочтут. Но им, беднягам, выпить не дано Поэзии игристое вино. Теги:  -1 
Комментарии
хуеватенько както. хотя сравнение стихов с яйцаме кота это своего рода новелла. Брюзга - это человек. Он не может быть старческим. Извините моё старческое брюзжание... Но мыс0ль неплоха. Мне понра. Плюс. Глагольные видимо портят первое впечатление мысль правильное, согласен с Барсеткой нащот брюзги + Я канеш не фелолок но вотмне именно то значение брюзги кот.имел ааиду афтор зашло нормално. Чо ищо слыхал у поэтов так положено несколко кривить смысл слов Тоесть я хотел сказать что напремер брюзжание заменить брюзгой невозбраняецо. Простите мой старческий маразм Не надо говорить от имени тех, к кому вы не относитесь. Вам ещё азы осваивать и осваивать. "Воображать себя" и "быть" - никогда не было синонимами. Воображающих раком от Минска до Москвы не переставишь. А поэта ещё пойди найди. Высказывайте своё личное мнение. Это будет куда интереснее. Васильков, блядь, брюзга — это человек, он не может быть старческим. Эк, я точно попал. Еше свежачок Мне в роддоме привязали
имя с датою к руке, и я крикнул на понятном всему миру языке: Привет? Привет ! Привет… Жемчужины и солнечный свет, рубины и дождь, топор и лес. Солнце Землю согревает, Доля ниточки прядёт, Доля летом привечает, а зима своё берёт.... В Замоскворечье снег, ветрище, На тротуарах гололёд. Там чей-то призрак что-то ищет, Вершит по улочкам полёт. Снежинки вьются, словно мушки, Бобровый гадят воротник. И померещилось, что Пушкин У храма в Толмачах возник. Как будто ищет он спасенья, И не находит каждый год.... 1.
В замкнутости вращающейся вселенной Пройденное и будущее – едины, Строят и разрушают одновременно Вечностью создаваемые картины. Допингами подпитываемый спринтер Мчится сквозь временные координаты. Нежными лепестками на гиацинте Судьбы непредсказуемые разъяты.... — Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?... Темнее ночь перед рассветом.
Во зле нет лучика добра. Тепло уходит вместе с летом. Осталась радость во вчера. Хотя б твою нащупать руку! Немного в ней ещë тепла… Тревогу узнаю по звуку - Цикады звук – БПЛА. Перед рассветом ночь темнее;... |
По вкусу получилось, как говно.
Поберегу читателей своих –
Не покажу им свой дебильный стих.