|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Поэзии игристое виноПоэзии игристое виноАвтор: Михаил Васильков
[ принято к публикации 15:13 21-03-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 941]Пьянит сердца игристое вино. И долго будем мы сходить с ума, Пока не выпьем всё его до дна. Мы не услышим старческой брюзги, Шлифуя до сияния стихи. В стихах и в жизни мы всегда дерзки, Хотя и красит седина виски. Покой тогда мы только обретём, Когда, сгорев, на землю упадём. Но те, кому жить дольше суждено, Допьют за нас игристое вино. "Ценители", творя над нами суд, Нелепой жизнь ушедших назовут. И будут день и ночь они корпеть, Достойно чтобы в прозе умереть. Они оставят многотомный труд, Который, без сомнения, прочтут. Но им, беднягам, выпить не дано Поэзии игристое вино. Теги:  -1 
Комментарии
хуеватенько както. хотя сравнение стихов с яйцаме кота это своего рода новелла. Брюзга - это человек. Он не может быть старческим. Извините моё старческое брюзжание... Но мыс0ль неплоха. Мне понра. Плюс. Глагольные видимо портят первое впечатление мысль правильное, согласен с Барсеткой нащот брюзги + Я канеш не фелолок но вотмне именно то значение брюзги кот.имел ааиду афтор зашло нормално. Чо ищо слыхал у поэтов так положено несколко кривить смысл слов Тоесть я хотел сказать что напремер брюзжание заменить брюзгой невозбраняецо. Простите мой старческий маразм Не надо говорить от имени тех, к кому вы не относитесь. Вам ещё азы осваивать и осваивать. "Воображать себя" и "быть" - никогда не было синонимами. Воображающих раком от Минска до Москвы не переставишь. А поэта ещё пойди найди. Высказывайте своё личное мнение. Это будет куда интереснее. Васильков, блядь, брюзга — это человек, он не может быть старческим. Эк, я точно попал. Еше свежачок Луны невыключенный ночничок
Горит под абажуром тучки. Он блики шлёт на нежный персик щёк Под утро крепко спящей внучки. Открыта миру внучкина душа Она наивна, конгруэнтна. А ночь так фантастично хороша, Что зреет стих в её плаценте.... У станции голой, в костюмчике Bosco Гуляю с собакой в лесном закутке. Кленовые лапти, опавшие в соснах, Желтеют скрутившись в поблёклой хвое. И корни деревьев как лапы вороньи, Торчат коготками из чёрной земли, Тропинки по тайнам, что спрятали кроны, Всегда удивляют, куда б ни вели....
От жары уставший что то Повернёшь мордоворотом Морду к новым холодам- Доконать себя не дам. Если капать сталактитом Станут тучи не седрито, Уменьшая в мире грязь, Осень славно задалась. Коль не мочится дождями, Дышит редкими ветрами На жаре поставив крест Время снов не надоест.... От белого до чёрного всего один лишь шаг.
Споткнулся и упал во тьму, и горлом вдруг - по лезвию. А тело - это место то, в чем держится душа, Душа, которой ничего нет в мире бесполезнее. От счастья до несчастия всего один лишь вздох.... Что хотелось сказать, ты уже сказал. Смерть выводит своих галчат. Выбирай для отъезда любой вокзал. Отправление сообщат. Жизнь груба, да и ты был порою груб. Рисковал, выживал не раз. Умирал вдалеке от любимых губ, Вдалеке от любимых глаз.... |
По вкусу получилось, как говно.
Поберегу читателей своих –
Не покажу им свой дебильный стих.