|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Поэзии игристое виноПоэзии игристое виноАвтор: Михаил Васильков
[ принято к публикации 15:13 21-03-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 845]Пьянит сердца игристое вино. И долго будем мы сходить с ума, Пока не выпьем всё его до дна. Мы не услышим старческой брюзги, Шлифуя до сияния стихи. В стихах и в жизни мы всегда дерзки, Хотя и красит седина виски. Покой тогда мы только обретём, Когда, сгорев, на землю упадём. Но те, кому жить дольше суждено, Допьют за нас игристое вино. "Ценители", творя над нами суд, Нелепой жизнь ушедших назовут. И будут день и ночь они корпеть, Достойно чтобы в прозе умереть. Они оставят многотомный труд, Который, без сомнения, прочтут. Но им, беднягам, выпить не дано Поэзии игристое вино. Теги:  1 
Комментарии
хуеватенько както. хотя сравнение стихов с яйцаме кота это своего рода новелла. Брюзга - это человек. Он не может быть старческим. Извините моё старческое брюзжание... Но мыс0ль неплоха. Мне понра. Плюс. Глагольные видимо портят первое впечатление мысль правильное, согласен с Барсеткой нащот брюзги + Я канеш не фелолок но вотмне именно то значение брюзги кот.имел ааиду афтор зашло нормално. Чо ищо слыхал у поэтов так положено несколко кривить смысл слов Тоесть я хотел сказать что напремер брюзжание заменить брюзгой невозбраняецо. Простите мой старческий маразм Не надо говорить от имени тех, к кому вы не относитесь. Вам ещё азы осваивать и осваивать. "Воображать себя" и "быть" - никогда не было синонимами. Воображающих раком от Минска до Москвы не переставишь. А поэта ещё пойди найди. Высказывайте своё личное мнение. Это будет куда интереснее. Васильков, блядь, брюзга — это человек, он не может быть старческим. Эк, я точно попал. Еше свежачок Послушай сказку из былых веков:
влюблённый рыцарь храбростью ведомый где замок Фалькенштайн стоял суров гнал к замку лошадь, нежностью влекомый. Отец невесты был суров и твёрд сказав: «За службу станет дочь наградой и замуж за того она пойдёт кто сдвинет эти горы за оградой».... Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë... |
По вкусу получилось, как говно.
Поберегу читателей своих –
Не покажу им свой дебильный стих.