|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Галатея 21-1Галатея 21-1Автор: Плодимер Пиздюков
[ принято к публикации 13:05 12-06-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 1214]растворилась во мне без остатка. Как щенку мне сознание сносит и от немощи грустно и гадко. Убивают надежду минуты. Нет! Мгновение - века длиннее. Для чего так меня? Почему ты с каждым днём равнодушнее, злее? Мир весенним томлением проклят. Сводит мысли до уровня воя. А во рту только сдавленный клёкот. Кто придумал всё это? Такое. Я готов разворачивать реки, штурмом брать золотые чертоги. Только ты повернулась и веки, словно бабочки крыльями… Боги! Будто сон наяву. Шире рана. Как в наушниках - ватные звуки. Не смотри на меня так вот странно. Подари твоей нежности руки. Я губами дотронусь до пальцев, до ладони изящной. До пряди. Понимаю блаженных скитальцев, всё оставивших этого ради. Ты не знаешь меня и не знала. Да и шанса на это не будет. Закрываю страницу журнала. Дрожь унять. Морду клином. И в люди. Теги:  3 
Комментарии
#0 13:28 12-06-2020Петро Залупа
Автор походу от просмотра журнала Hustler перегрелся Дрочка иногда да, бывает полезна,если нет вар антов припутать какую девушку на дружеский сэкс Лиловый свой овал лица Я гордо нёс под вечер в винный. Там, помню, встретил кузнеца. Теперь имею морду клином, Квадраты глаз, бровей зигзаг И эллипсы ушей на шаре Горящем головы. Да, так Меня давно не угощали... Бар сетка жжет. 2. ыыы картинка есть так то + журнал, видимо, "Работница" не, ну хорошо ведь+ Еше свежачок
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
Несутся по небу как светлые грёзы
Весёлые тучи в рассветной дали. Настырные очень явились морозы Никак они мимо пройти не могли. Сполна наслажденье на нас привалило Со снегом в объёме сравниться пора. В чём больше зарыться получится мило Решаешь на улицу выйдя с утра.... |
