|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - может быть яможет быть яАвтор: Корень Белкина
[ принято к публикации 13:48 20-09-2020 | mayor1 | Просмотров: 1398]Не высохла еще трава И руки рек без рукава Дороги выпачканы бегом Дождей. За серостью стены Цепные псы еще вольготны Никто пока не ждет весны С лугов не вывезены копны. Но боязливо отпускать Из рук бездомного котенка, И шарф на шее у ребенка Нет - нет, да поправляетт мать. Судачат листья на ветру В полете время коротая И я какая-то другая И осень будто не к добру ... И за прозрачностью небес Ухмылку злую точит кто-то Забиты погреба компотом из летних аховых чудес. домов умытые глаза, на тет-а-тет с зимой готовы Извечна мысль о том "а кто мы?" На нитку в бусы аксиомы и до весны в душе гроза пусть мается, ее терзая, а может и не будет мая а может, может быть я "за". Теги:  0 
Комментарии
ну да поправляетт (с) типа в честь пистолета? а такто ваще норм плюсанул 2 гггыыы хз, наверно Да и отлично! 5 РК, правда? кайф гггг Молодец + + В последней строке показалось, что запятая не на месте. И м.б. точку поставить перед "Я за"? Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
Цепные псы злобнЫ и тУпы.
Никто пока не ждет весны.
С полей не вывезены трупы.