|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Про осенних птицПро осенних птицАвтор: Вавилен Гламурский
[ принято к публикации 18:12 29-11-2020 | Лев Рыжков | Просмотров: 1583]Ноябрь гонит тучи за предел, я изнурён тоской – идите в сраку, им, тучам, говорю. Клин птиц взлетел, и поразил мой взор размахом крыльев, я просто охуел на них глядя, резвились листья , тучи в небе плыли до точки назначенья – в никудя. Сентиментален я сегодня что-то, И птицам, что летят встречать зарю, размашисто, легко и беззаботно - Идите в сраку – я не говорю. Я восхищаюсь – нет, они не тучи, не кучевая сумрачная срань, они интеллигентны и летучи, они – отдохновение и драйв. Они съебутся, но вернутся снова, весенним опривечены теплом, символизируя природные изломы, чтоб вдохновенно сжалось под ребром, и развернулось в текст на много букофф, досугом наполняя эти дни, аудитория курителей бамбуков – ещё разок должна прочесть о них. Теги:  3 
Комментарии
#0 18:12 29-11-2020Лев Рыжков
Почерк афтырьский - уверенный и чоткий. Ну ничего святого.И птиц осенних обосрал. Сегодня снег. Не видно птиц осенних. Наверно, улетели в те края, Где май, весна, любовь, кураж, веселье, И вирусов не знают нихуя. И мне б лететь туда же, в той же стае, Но крыльев не дал Боже, и теперь Ногами я стремительно врастаю В осеннюю пронзительную херь. Нет птиц осенних, зимних и весенних, Нет летних и ваще, блядь, никаких. Есть водка, колбаса и воскресенье, Есть город в Стрелке Волги и Оки. Есть я и много-много мокрой срани, Говна, во что ногами крепко врос, Стакан, его пленительные грани И вечный риторический вопрос: Доколе, блядь?! Действительно, доколе Желать мне крыл и бегства в тот предел, Где счастье не в пизде, не в алкоголе А в чистой и доступной, блядь, среде! Нет птиц осенних, нахуй улетели, Животных нет осенних, никого.. А завтра ожидаются метели, И я всосал стакан, как приговор! Необходима всем нам чистая среда, Четверг и пятница, суббота, воскресенье, И понедельник, слабенький с похмелья; И вторник мытый, как пред еблею елда! Знакомый почерк. Не узнаю вас в гриме. Хотела прочесть, но нояборь всё решил. Незабудкера напомнило: "Как гадок день, как скУчны эти лица! Как мерзок мир, в котором я живу! Мне страшный сон один все время снится: Я женщину одну и ту ебу!" 5. Ноябрь. Пора пересчитывать звёзды, Несчастья, зубы, дни до начала лета, Думать о прошлом, глотать воздух Самого грустного серого цвета.. глядя-никудя - сильно. И матца побольше и понеуместней - современная поезь. Всем прочитавшим, отписавшимся, выразившим своё имхо и т.п. - благодарочка. #0 Рассчитывал на Автопром, канешна. Хотя, при более тщательном рассмотрении, в каком-то смысле, оно вполне себе синонимично. #2 #7 РК, как всегда на высоте творческого полёта - каверы шыкарны. #1 #3 Не грусти, Васёк, с них не убудет, даже наоборот - поглядят на елду твою и прослушают проповедь, если ты и на птичьем смогёшь. #4 И сам себя порою не узнаю, и гриме, и без него - возможно проблема с зеркалом. #6 у баловники какие дядя Коля с Незабудкером #5 сам хотел. раздумал. заслал не читая. ноябырь думает за нас. #8 первые робкие шаги. матюги не читайте, дурновкусица. ставьте мысленное пи-пи. Еше свежачок А сирень во дворе вся осыпалась -
Очень холодно ей по ночам. И нагая на лето обиделась, Два листочка прижавши к плечам. Грусто думает от одиночества И завидует елям пушным, Что растут метрах в ста и заносчиво Смотрят в сторону полуживым, Облетающим и замерзаюшим Без листвы, деревянным стволам.... Кто скачет, кто мчится под хладною мглой?
Какой-то еблан на кобыле гнедой. В соседней деревне он спиздил коня, И ближе к утру приканал до меня. Коняге хуево, он - на водопой. Еблан глушит водку, дрожащей рукой Достав из кармана стеклянный сосуд.... Когда мудилой ты рожден,
То ты мудила без сомнений, К мудям своим ты пригвожден На много дальних поколений, В тебе присутствует изъян - Запрограммирован навеки, Вся жизнь твоя всегда туман, Слова - прибежище калеки, Тебе уже немало лет, Унылый вид твой так ничтожен, Ты источаешь лютый бред, Стараясь выскочить из кожи, Все ищешь истину, она Тебе не кланяется, в руки, Ты набери себе говна, И подрочи еще - от скуки....
Я пленил молодую квадробершу
Бутербродом её подманив И на чоппере пьяную рокершу По Садовому в стрингах одних Прокатил. И сыграл в кошки-мышки я С серой жрицей загубленных книг, Рассказав о себе много лишнего, – Врал внахлёст квази-мёртвый старик Трём старухам на лавке под тополем, Прявшим пряжу из будущих дней, Потерявших в глубинах некрополя Заматованных в нём королей.... |
