|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - На самой грани рассвета (фэнтези)На самой грани рассвета (фэнтези)Автор: Васёк
[ принято к публикации 10:21 09-12-2020 | Лев Рыжков | Просмотров: 1460]И как будто другая эпоха. Только это мне, верно, приснилось, Мне, по совести, это всё похуй. В декабре, в чёрном сумраке ночи Открывается суть камасутры. А по старой трубе водосточной В переулок спускается утро. На стене закопчёного неба Расстилается марля рассвета. Нас забудут, придумают небыль, И её разнесёт зимним ветром. Даже если умру в полшестого, В час, который бездушен, удушлив. Ничего не случится такого. Миру похуй я. Мир равнодушен. Не встревожится звон колокольный, Не сорвётся с креста в небо птица. К бесконечному Волги покою Наконец-то, душа устремится. Теги:  3 
Комментарии
#0 10:22 09-12-2020Лев Рыжков
Неплохо. Все помрём, Колодырь... Извини за выражение.... Про похуй и на полшестого. Понравился куплет про камасутру. Васёк, а ты на Волге что ли родился? Молодец кста + Сильно вышло тут б.п.Васек.Заслуженная рубрика.Васек, а ты знал Фричинского Льва? Не, Льва не знал Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
