Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Меч в травеМеч в травеАвтор: Nekrofeet Меч лежит в траве,меч заглох в тугих лопухах, он ржавеет уже не один век, меч давно не навевает страх. Кто-то случайно его потерял. Кто этот чайник что его потерял? Меч из хорошего материала не из дешевой китайской стали. Может он залетел сюда из Италии? Может он залетел сюда из Японии - какой это меч, вы поняли? Странно, кто-то его уронил здесь, а не на берегах фундаментального Нила, здесь, а не на берегах Сены кто-то остроумно его посеял - на удивление качественное изделие. Может плюнуть, подойти и меч этот взять, что он будет в веках прозябать, что он будет даром ржаветь и бездарно валяться в высокой траве, в конце концов, меч - нехилая вещь.. нехилая - но очень опасная, расчленяющая мир на белое и на красное, даже более на красное чем на белое, кровожадно рычат, даже те кто блевали и блеяли. Стоп. А может лучше жить не с мечом, а с футбольным мячом, никого не рубить сгоряча и не быть ни чьим палачом, которому всё исключительно по рабочему плечу? Что такое меч - а? Если разобраться, меч - это смерч, пароксизм, реакция, вектор, это необузданный Ахилл и бешенный Гектор, это крест понятый превратно, страны Варшавского договора и страны НАТО, хеви метал крестоносцев, энтропия переходящая в косность, татаро-монгольское нашествие, это Штази, Моссад и Ми шесть, пожар мировой революции, разожженный несчастными лицами и счастливым случаем. Нет уж, ты не "любви залог немой", любовью здесь и не пахнет, ни Ленноном, ни Пахмутовой, а пахнет сочной мясорубкой народов, захлебнувшейся в патриотизме родиной, кровавыми реками, предсмертными криками, самураями смердит и воняет викингами. Я стою по колена в некошеной траве, вокруг меня гудит атомный век, железный рыцарский клинок великолепно ржавеет у моих ног. Так брать мне меч или не брать? Я имею полное право выбирать, я вправе быть правым и быть неправым, бить справа и бить левой: нет, ни перед мечом - я стою перед дилеммой. В конце концов, тварь ли я дрожащая или я из ряда вон выходящий, герой-любовник с калашниковым, тот которому дано свыше право лишать простой человеческой жизни, убивать тех кто дышит и тех кто пишет. Вот в чём вопрос: дорос ли я до космоса, до самых крайних отдалённых звёзд? С мечом ли я буду стоять в полный рост или буду стоять в полный рост с мячом, словно глобальный Лев Яшин - с красивым цветущим мячом Земли, а не с глобусом красиво горящим. Лучше уж лежи, меч, тихонько в траве, пусть путешествует по тебе муравей, пусть гусеница на тебя выползает и ползает, словно по ржавой скрижали, пусть тебя атакуют улитки - меч заглохший в траве, горький, весь обслюнявленный и липкий. Теги:
![]() -3 ![]() Комментарии
#0 22:09 22-12-2020Седнев
Объемы неоправданы Про Дзюбу, замысловато много. да. по финишу понял, он есть, это главное! вся годная вещь годна! Работает во всех направлениях и в мечах и в мячах. В траве кстате лежать комфортно, ага, но не всем нихт индейцы заходили ща. бедолаги вообще забыли всё автор, пиши! так я и пишу как плюс про жизнь Тут цензорет да еще и удлиненныя с какого то х. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |