Цветаева

Автор: Яйца свои намотал на сосок Был бы рядом – на гору горя взойти
Помогал бы, неся тяжкой жизни кладь.
Море боли с тобой на этом пути
Со слезами солёными выплакать.

Я сумел бы тогда и смерть обмануть
Хитроумной какой-то уловкою;
Чтобы не было прОклятых тех минут,
Остановленных грубой верёвкою.

И пошла бы гулять по своей Руси,
Где бродяжит, как призрак, в полях пурга;
Где ни верить нельзя, ни любви просить.
Убивает поэтов Елабуга.

А теперь прихожу в свою память-грот,
Потому что легла в этот грот она.
Но к несчастным поэтам навряд придёт
Поклониться, стыдясь, моя Родина.