Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЦветаеваЦветаеваАвтор: Яйца свои намотал на сосок Был бы рядом – на гору горя взойтиПомогал бы, неся тяжкой жизни кладь. Море боли с тобой на этом пути Со слезами солёными выплакать. Я сумел бы тогда и смерть обмануть Хитроумной какой-то уловкою; Чтобы не было прОклятых тех минут, Остановленных грубой верёвкою. И пошла бы гулять по своей Руси, Где бродяжит, как призрак, в полях пурга; Где ни верить нельзя, ни любви просить. Убивает поэтов Елабуга. А теперь прихожу в свою память-грот, Потому что легла в этот грот она. Но к несчастным поэтам навряд придёт Поклониться, стыдясь, моя Родина. Теги:
![]() 3 ![]() Комментарии
#0 23:30 29-01-2021Ева
Незнаю. Даже не знаю! Как то очень сложно. Название совсем не соответствует содержанию. Хорошо, Васёк, особенно первый + Вернее так, хорошо до крайней строчки третьего катрена, как по мне Этта Васёк пра миня... Ну тут чотко так,хорошее посвещение.Молодец Васек,видно старался. ![]() бгг, такой сам себе по яйтсам ежели уибёт, этож пездест *это к картинке камент за стих аккуратненько тыцну плюсег, норм вроде Та блин кто-нибудь хелп расшифруйте размер Это ж надо так частицы жрать Прошла бы мимо если не Мариночке Очень. че то прям слезы навернулись. спасибо, автор мне все понравилось можно я его стащу себе если нельзя, то спизжю втихую. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |