|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Женщины зимой
Женщины зимойАвтор: Парк
[ принято к публикации 02:33 21-02-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 946]-Настоящих больше нету зим. Заливаться всем хватало дури, Зря мы этим фуриям дерзим. От чего всё людям не по нраву? Дать решили зимы молодца, Не держали в холоде державу Как во время мамки и отца. Всё порой случается на свете, Но с ответом ясным не тяни- Нарастили дерзость в интернете Объявляясь честными людьми Для своей собратии крутыми Опорочишь всласть любую суть- Не стреляешь значит холостыми, Пригвозди ещё кого нибудь. Если с вами эта не случилась Как известно общая беда, То другие ведь не поленились На страну накликать холода. Но способны если дамы наши Согревать души своей теплом И мороз согражданам не страшен И метель любая не в облом. Дожидаться нам не надо лета Коль тепло находится при них Согревайся с дамой до рассвета А денёчком мёрзни за двоих. Теги:  5 
Комментарии
#0 02:34 21-02-2021Лев Рыжков
Парк мне все больше Васиссуалия Лоханкина напоминает. Хм, а кто недам греть будет, м? к 23 нормально. + вымороз подарка Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
