Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ТелеграммаТелеграммаАвтор: твёрдый знакЪ В Нью-Йорке я бывал проездом. Город ярких фонарей и шумных улиц. Множество разноцветной одежды и оглушающий визг машин. Отель в котором я остановился высился над низкорослыми лавками с продовольствием. Его крыши не было видно в высоте проплывающих облаков. Или мне так казалось. Швейцар, открывающий мне дверь, и подающий мне зонт-трость, вежливо улыбнулся и напомнил о том, что пришла свежая почта. Я зашёл, вернее поблагодарив его, вернулся в отель и подошел к стойке рецепшена. Спросил нет ли для мистера Смит почты. Оказалось, что для меня есть телеграмма. Я расписался в журнале и мне выдали лист. Бумага была белой, строчки ровно напечатаны. Шрифт разнился. Но это было не существенно. Текст телеграммы гласил: - Ты в Нью-Йорке. Пора.Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
#0 18:47 14-03-2021Лев Рыжков
Весьма глубокомысленно. Чево пора, м ? Революцею начинать ? Шнякену привет Да, Якличу, поклон, канеш ! #1 18:50 14-03-2021Евгений Клифт Чево пора, м ? Революцею начинать ? Штурмовать Конгресс О, афтор, Ну как интересно и главно познавательно!Оказывается в пендоссии тоже есть шныри, шестерки и пресмыкатели.А там можно к примеру послать на три буквы швейцара?Или плюнуть в него?Пиши дальше канеш про этого С мита ибтч.силы! Пора ньше. доставка /почта России/ Не удачный закос под Хлою. #7 да. ха! Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать.... ![]() Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë... ![]() Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |