|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Зной
ЗнойАвтор: ЗГМ Хуёк
[ принято к публикации 14:24 24-03-2021 | Седнев | Просмотров: 637]Песчаник жёлтый под кустами. Устали мы и не устали, Уста устами только тронь. И облака скользят волной, Как будто дрон, летящий рядом. Солёным пенным водопадом Несётся море, жарит зной. А только настаёт прайм-тайм, Как черноглазая чертовка Несёт поднос изящно, ловко, Где мидии и нежный лайм; Коварной ракии стакан С улыбкой тайной желтоглазой. Войдёт в тебя огонь не сразу. Как будто пьян ты и не пьян. Костра пылает красный крест. Танцует ночь по-настинарски. Блистают искры в стенках чарки, Взлетают в направленье - вест. Нет в этих снах прошедших лжи. Ночь остывала с жару с пыла. Ты пьян? А может, это было? Ты жив, а может, и не жив. Теги:  1 
Комментарии
#0 14:24 24-03-2021Седнев
На языке Гомера Васёк отдыхает в Турции. Завидую, чо Ну ,3 и 4 куплетец ,хорош. #2 Спасибо, Римас! Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
