|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Ночь. Город.
Ночь. Город.Автор: ЗГМ Хуёк Мессии второго пришествияЖдём - Сталина. Блять. Сумасшествие. Возможно, придёт подмога От банка, а также, Бога. Любовь, как прививка наркотика. Ужасная шприца игла. У секса сестра есть эротика. Смерть выскочит из-за угла. Не платишь за свет - это гибель Всего. Это, как святотатство. А при исполнении гимна- Стоять! Так велит государство. Получишь с утра по почте Ты уведомленье о смерти. И Ангел придёт, точь в точь - ты - По зимней придёт круговерти. Смотреть в зеркала опасно Там, в выжженной амальгаме Увидишь лица прекрасные Умерших и папы, и мамы. Вот бог восстаёт из пепла С улыбкою Гуинплена. И вспышка на небе светлая - Примета конца Вселенной. А где зарывают время? Там, в дальние кладовые. Там падают кремли древние, Висят на Вечности вые. А улицы на перекрёстках Ломаются от столкновенья. И сыплется пыль извёстки Со свежего стихотворенья. Теги: ![]() 0
Комментарии
#0 10:40 25-03-2021Седнев
В объятьях хуенплена да нормуль, плюс нихира непонял, осуждаю Ну тут ты так видимо Васек по настрою накатал вирши.Все будет хорошо. Куплеты о смерти и времени понравились + Судя по плодовитости эта мандавошка- Васисуалий, м ? Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|

