Одна строчка о коньяке

Автор: ЗГМ Васек Март прохудился. Снег и дождь, и слякоть.
От тёплых дней я потерял ключи.
Тоска в душе. Готов уйти, заплакать
И чёрный город влагой обмочить.

Обрыдло всё. Жизнь двигается к точке.
Дверь в холодильник или дверь в сортир;
В кармане связка: старые брелочки,
Ключи от прошлой жизни и квартир.

То слышу голос, кто-то кличет маму,
А кто-то посылает матерком.
И повторяет фортепьяно гаммы,
И заседает мертвецов партком.

Жизнь пролетела тупо, скучно, нище,
Страшна, безумна, злобна и странна.
Бессмысленно ходить на пепелище,
Где, как тюрьма, топорщилась страна.

И по привычке крутятся недели,
Что состоят из четвергов и сред;
И вызревает солнце еле-еле,
Коньячный льётся в небосвод рассвет.