Покров

Автор: ЗГМ Хуёк Это было недавно совсем. Полвека назад.
Моя тетка жила на станции Павловский Посад.
Это недалеко от славного Покрова,
Где людей убивают. На раз и на два.

И мне было плохо. Я водку пил и портвейн.
У меня брали кровь. И жизнь вытекала из вен.
По утрам я шел на работу в токарный цех.
Я был серым парнем. И был похожим на всех.

Там узнал я, как пахнет расплавленный металл.
Я платил взносы членские и срок юной жизни мотал.
Я читал про ВКП (б) и РККА.
А под одеялом к женщине тянулась моя рука.

Когда я падал на землю, меня поднимали на смех.
То я был чудаком; а то похожим на всех.
Когда таял снег, зрели почки и зеленела трава,
Я ехал к тетке. В Посад. Недалеко от Покрова.

Я любил темный лес, мягкий свежий мох.
Странно мне, что я выжил, еще не сдох.
Как я выплыл из Леты сквозь мерзкую муть?
Было плохо тогда. Но лучше, чем нынче. Чуть-чуть.