|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Твое имя* г-н ЫТвое имя* г-н ЫАвтор: еблн. Ы
[ принято к публикации 09:51 26-07-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 665]- Эй, брат, а что ты знаешь о пустоте? - Знаю то, что твоя пустота почище моей. Но цель загрязненья ее до сих пор не ясна. - Что ты ждешь от меня? Поезд или проклятье судьбы? - Возможно, ребенка. Или удар под дых. Быть может, я жду от тебя ли или бы. Возможно, не жду. Ну что ж, лови. - Будь здрава, сестра. Или ты моя мать? Впрочем, не важно. Каждый себе сам брат. Гжель. Хохлома. И опять Хохлома, блять. Как все красиво. И не опознанно. - Да ну, блять нахуй, ты блятьсука, пиздишь. это же жизнь, мясо, вино и хлеб.. - Да вот и не нахуй. Я просто видел жизнь. Я просто видел одно из неб.. Теги:  -1 
Комментарии
#0 09:51 26-07-2021Лев Рыжков
Душераздирающе. С утра прочитаешь, и день заладится. Непостижимый Ы Спасибо, друзья, за публикацию и отзывы. Это какой-то лютый пиздец, прошу прощения за матерное слово. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
