|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Вологодские стихиВологодские стихиАвтор: Никита Крымов
[ принято к публикации 14:30 22-08-2021 | Седнев | Просмотров: 932]И он там теперь живёт Отнесу его Федоту Пусть, Федот теперь попьет. Я в пруду, у тети Зины Наловил горсть корасей Отнесу их тете Зине Пусть любуется теперь Я в сарае у Егора Рожковой топор нашел Это что за поебота? Говорит со мной Егор Ну а я от куда знаю? Не корась и не компот Это же рожковой то'пор Накосика огород Бабка, стоя у сарая Кондебобера нашла Это шо за кондебобера? Это шо за сотона? Ничего вобще не знаю И не знал бы никогда Напился с утра я водки И проснулся с бодуна Это как по Русски будет? Что, бля именно то шо? Кандибобер или топор Не придумал я ешо. Теги:  -4 
Комментарии
#0 14:30 22-08-2021Седнев
Познавательно Автору пизда Хуизда, чо столько дизов то бля Хуизда, чо столько дизов то бля Хуизда, чо столько дизов то бля Ну бля ) я не спецом Привет, Никита! Частушки сейчас не в тренде здесь. Декламация рулит. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
