|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Рябиновое
РябиновоеАвтор: Владимир Южный
[ принято к публикации 12:26 28-09-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 711]Их уносит всё далее... далее... У девчонки рябина под окнами. У рябины девичая талия... Это осень меня заморочила. Завела, зазвала, заманила И добавив дурмана, и прочего, Приворотом хмельным опоила. ...Ты целуешь, шепча и влюбляя, Ты касаешься грудью высокой, Горький вкус на губах оставляя, Обожжённых рябиновым соком. Мы с тобой благодарны деревьям, За горячие капли рубина. А из окон глазеет деревня, Но от глаз укрывает рябина. Я осенний, как сталая проседь. Ты юна, как весеннее чувство. Сыплет раннюю ягоду осень. Спеет поздняя горько и густо. Я держу, ощущая смятенье, Этой ягоды полные горсти, А любовь, как рябина осенняя, В жёлтом мареве — алые грозди! Теги:  -2 
Комментарии
#0 12:26 28-09-2021Лев Рыжков
Трепетно и нежно. Лишь только помнится, Как мы лопатили, Не стали всё-таки Людьми богатыми, Рядились простенько, Гуляли всей гурьбой, Теперь я с проседью, А ты - как лунь седой.© сталая ? хорошо Про любовь. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
